CXXXVIII

El destino tiene trazados infinitos caminos para cada uno de nosotros. Así, y a partir de la búsqueda y la energía vital que nace de nuestro espíritu y se deposita en cada una de las cosas, concebimos amazing crossroads en los que los hombres nos encontramos al momento de compartir aunque sea un instante. Ya podré leer algún día todo lo vivido por mi alma en un único trayecto a pie entre San Clemente del Tuyú y Las Toninas (vía playa), que dibujó innumerables espejismos frente a mis ojos. Y hoy, perdiendo un poco el tiempo en Google, ante el inminente advenimiento de un 2009 que mete miedo, encontré una imágen que es casi perfectamente lo que vi en mi trayecto. La arena serpenteando, buscando el sol. El viento, la energía vital que la hacía ponerse en marcha y que a mi me dificultaba el camino. The Snake & the Sun. Una imagen que despertó mil sensaciones y que hoy el destino, cruzó ante mi en un buscador de internet. Lo vivido, más adelante. Hoy, esta escena mágica. 

Que 2009 nos encuentre buscando el sol. Buscándolo y tan cerca, como en la imagen.

CXXXVII

CXXXV

A mis queridos lectores:

Se les informa con alegría y pleno jolgorio, que un amigo de la casa, cuyo blog fue motivacional (como ya he contado anteriormente) para la apertura de Egosincracia, está nominado como "Mejor Blog del Año" por Rolling Stone. Y sí, digo que él está nominado y no su blog, porque TeMataría.com refleja fielmente lo que es Pablo. D. Álvarez en su cotidianeidad. Plagiando terminologías, podría decir que el señor, fue uno de mis hallazgos de la cosecha '08, y que es un orgullo compartir trabajos, horas de facultad y líneas virtuales cada vez que se presta la ocasión.

Mi cumpa, otorga el siguiente banner para que lo ayudemos a ganar el preciado premio:

A fin de no sólo desearle un feliz 2009, hagamos realidad un pequeño gran momento.

Para votar a Te Mataría como mejor blog en la encuesta Rolling Stone, hacé click acá.

Para hacer que Pablo tenga un feliz comienzo de 2009, hacé click acá.

Para que pierdan todos los demás blogs (si sos un resentido que sólo disfruta de la desgracia ajena), hacé click acá.

Si sos una de esas personas que, como yo, no aceptan que se les indique qué hacer sin saber por qué lo hacen, entrá a Te Mataría haciendo click acá. 

Irremediablemente, terminarás cayendo acá.

Gracias a todos, por mi parte, me retiro a Saint Clement of Tuyú for a couple of days. 

Nos leemos a la vuelta.

CXXXIV

"Los hombres construimos demasiados muros y no suficientes puentes..."

Isaac Newton.

No sabés lo que me cuesta no poner a todos mis soldados a trabajar en la construcción de un fuerte, que se levante certeramente alrededor tuyo. Y así cuidarte, protegerte, tenerte siempre conmigo. Lo único que me detiene es mirarte y escucharte. Saber que por quererte, no hay nada tan hermoso como dejar volar lo más mágico de tu ser. Igual, no pierdo la fe de que el par no se transforme nunca en claustro, ni de que haya caminos compartidos para dos almas libres, con objetos similares. Sólo sé (en realidad, sólo lo siento, lo que lo hace más válido) que mientras sepamos escucharnos, dejaremos de lado el vicio de construir muros, para disfrutarnos en un puente inmaculado, que anhela eternidad...

CXXXIII

"El aleteo de las alas de una mariposa se puede sentir al otro lado del mundo..."

Proverbio Chino

CXXXII

Inocentes lucecitas alumbrando nuestros pasos y endulzando nuestro andar, se cuelgan de las ventanas de los nuevos rascacielos, de las antiguas casas bajas y trepan hasta lo más alto de los pinos que alberga nuestra hermosa y navideña ciudad. Suponen encender ilusión, gestar algún tipo de sueño incandescente en las neuronas apagadas de un pueblo que no da más. Se cuelgan de los árboles más altos, y anuncian así la llegada del benefactor de los creyentes, del padre y emperador del imperio de la ignorancia. Los espejos reflejan sus colores, pero ciertas mentes saben captar que esas luces no alumbran, sino que su razón de ser es el simple hecho de encandilar ojos con sed de verdad y cegarlos por siempre, haciendo invisible la mentira que se esconde tras ellas. Una historia que ya por tradición se contradice. Una conmemoración, un nacimiento, un sincero recuerdo de un bebé salvador, un Padre de los afligidos y de los soñadores, un comienzo y un final para dos eras, para dos formas de pensar radicalmente distintas. Por otro lado, existe un invento ya gordo de tragar vanidades y de alimentarse del bolsillo ajeno, un festejo inconsciente, miles de muertos alrededor del mundo, y el inefable e infame mercado de la fe, que sigue su marcha firme junto a ciertas ideologías que satisfagan sus deseos de ambición y que puedan  cumplir con las prioridades de sus mandatos. Hay por detrás de toda institución, un símbolo de verdad, una idea que seguir, pero siempre, la institución se corrompe, la idea se tergiversa y se utiliza para el beneficio de los peces gordos, para quienes ya se está forjando una celda en el infierno. Sin embargo, por delante de todas estas humildes y sanas atrocidades, de esta inmensa mentira y de una  traición que el mismísimo hijo y padre nunca perdonará, se encuentran colgadas aquellas lucecitas, tan adorables, por cuya simple observación, muchas mentes se sienten tranquilas, y se les transmite paz... Pero para otras, se resalta la ira de una idea que aún no se concretó, pero que pide a gritos alguien que la lleve a cabo.

CXXXI

Así la historia de Amaro y Baralides transcurre irrefrenable, entre encuentros digitales y ensueños interpersonales. Cruzan someros clicks con el mismo amor que se cruzan penetrantes miradas. Los encuentros repentinos son parte de su realidad. Y así se van liberando mutuamente, inmiscuyéndose cada vez más en un todo que está reservado sólo para ellos dos. Para Santi y Santiago fue la muerte; para los amantes esclavos de un laberinto sin fin, el suicidio y la trampa al destino, una nueva dimensión. Para ellos fue La Cápsula. Un lugar alejado del mundo, donde los colores, las escaleras marineras y los horizontes, se hacen infinitos. Cuatro paredes transpiradas por la pasión de un amorío profundo, se escurren como los paños grisáceos de Amaro, ante la mirada de su princesa. La de esa que ama, por que la conoce "lo suficiente", incluso desde antes de conocerla. Como en un oxímoron constante, un día en que decidieron volver a ver la oscuridad del día y abandonar la envolvente luz de La Cápsula, dejaron de recuerdo un pedazo de vida. Y lo obsequiaron con placer y total entrega, sabiendo que concebían un lugar con su propia energía vital, compuesta en parte con el amor de Amaro, y en parte con la belleza de Baralides. Flashes. Bajadas de párpados. Suspiros... 

CXXX

CXXIX

Ayer fue noche de viejos cuentos y recuerdos. Hoy, publico uno de mis favoritos, aún con más alegría, ya que tengo la certeza de que no es una historia propia, sino una continuidad de quienes elegimos el camino estrecho.

El Grito

Había ya olvidado lo que era tomarse el tiempo. Hacer una pausa en los engranajes que funcionan en su cabeza para permitirse un respiro aliviado, una cuota de tranquilidad. Volvían a hacerse presentes esos cafés reflexivos de madrugada, ese jazz que barría con sus escobillas a todos los males y acompañaba con sus vientos a cada uno de sus pensamientos, hasta que encontrasen la palabra justa donde mecerse y descansar. Tal vez la falta de sueño y el aburrimiento lo hayan llevado a elegir el día para sentarse nuevamente y pensar más allá de las horas, más allá de los motivos y razones en esta devastadora progresión infinita que es nuestro existir. O tal vez, como tantas otras veces, se sintió agobiado por la realidad, por las supuestas tautologías que adopta la sociedad moderna en pos de una vida más redituable, en todo sentido. Quizás el amor esta vez fue muy fuerte para el, lo que hizo que sea también casi inmanejable, su miedo a perder. O hasta podría ser cierto que ese día se haya visto inserto en un mercado oscuro del que nunca quiso formar parte (del que aún no quiere formar parte), viéndose representado desde ahora y hacia todos, tan sólo como números. Y por eso es que no le gustaba la matemática. Porque los números no eran lo suyo, porque ponía a la persona antes de la cifra, o al sentimiento antes que la cantidad. Y los resultados al fin y al cabo, no serían congruentes con una operación aritmética, así como tampoco sería la práctica congruente a la teoría, más allá del nivel de pragmatismo con el que se la aplique. Porque es así, los seres humanos tenemos nuestras falencias y defectos, y el lo sabía muy bien. Toda aplicación matemática que remplazare una interacción humana y personal, concluiría irremediablemente en la decadencia.

La experiencia de viejos sabios y otros que no tanto le mostraron un camino por el cual sus pares caminaban, agolpándose. Ancho e interminable camino, que hace una inconmensurable cantidad de tiempo venía siendo pisado por las suelas de incontables zapatos rotos y descosidos (análogos mortales). Y creo que por su vagancia o por la necesidad de no estar apretado es que eligió otro camino (si, creo que fue eso, pero no puedo recordar con exactitud, tal vez no esté en lo correcto y pido perdón si así lo fuere). Eligió un camino mucho más estrecho, mucho menos concurrido pero con el viento en contra y lleno de baches y obstáculos que dificultaban el andar. Decididamente no quería resignarse a los peajes que había que pagar en la otra vía. Esas cuotas de resignación, traición, falta de reconocimiento y valorización hacia el prójimo, las relaciones de compromiso, los amores inconsistentes que construían sus cimientos sobre la necesidad de las partes de no quedarse solos. Y el no las iba a pagar, no porque no trajera dinero, sino porque siempre elegía comprar cosas con valor de reventa, y no esas chatarras oxidadas, repetidas y sin contenido que la sociedad tenía para ofrecerle; no vaya a ser que un día quiera revender su amor o sus amistades y nadie las quiera comprar.

Le resultó tan tortuosa su elección, que mil y una veces se maldijo e incluso consideró volver atrás para retomar el camino de la mediocridad. Es que ya no soportaba ese viento que cada vez se hacía más fuerte y defenestraba toda idea cargada de originalidad, lucha o buena voluntad de su cabeza; ese viento que no lo dejaba avanzar y quería encarrilarlo por el camino “correcto”, martillando con frustraciones y dificultades como si se tratase de una tortura china que jamás habría de acabarse, sino junto a su andar.

Muy cerca estuvo esta vez de abandonar sus valores éticos y morales, de entrar en la máquina moldeadora y salir como un ente totalmente corrupto por bases ajenas e insensatas, pero no les iba a resultar tan fácil. Prefirió un grito ahogado junto a un Sarmiento que pasaba a toda velocidad por la estación Caballito, y en su fugaz rumbo al oeste no se pudo deleitar con todo lo que salía de la boca de aquel. Porque el grito no fue sólo un grito, fue mucho más. Fue una proclama de valores, una constitución interna vomitada, un aullido de lobo cansado pero siempre listo para volver a atacar, una paloma que había sido liberada para volar en paz por sobre las pequeñas cabecitas de esa rama mamífera, conformista y pusilánime que demuestra ser el ser humano...

Entonces volvió a valorar el tiempo, su tiempo. No el de nadie más, sino el suyo, propio, que a veces, era necesario dejar de lado para sentarse a escribir en tercera persona alguna que otra fantasía que el café y el jazz, lo hayan llevado a imaginar.

CXXVIII

"Urondo había empezado en la década del cincuenta un camino irreversible en la palabra con sus primeros y deslumbrantes versos y continuó escribiendo poesía aún en medio del peligro y la persecución [...]." Algo así como lo que relata Susana Cella sobre Paco Urondo, en la contratapa de un libro que hoy recibí como obsequio navideño adelantado, y salvando las abismales distancias, es parte de lo que ocurre en la periódica continuidad de Egosincracia. Siempre hay tiempos de paz y tiempos de guerra, de plumas y de fusiles, pero espero con el alma que nunca, sean cuales fueren las circunstancias, pase el tiempo de la literatura. La retórica es la faz significante de la ideología, escuché de un profesor y lo grabé a fuego en mi memoria. Si algún día muere mi retórica, dense por enterados anticipadamente, de que habrá muerto también mi ideología. Y con ella, yacerá mi cuerpo abandonado, despojado de todo indicio de vida, siendo útil para el universo sólo como alimento de bacterias más guerreras que yo.

CXXVII

Creo que Warner-Fox, Film Suez, la cadena Hoyts, José BlockBuster (sic), o alguien de todo ese mercado cinematográfico, deben tener un acuerdo comercial con San Pedro. Muchos somos a los que el aroma a lluvia no sólo resulta alimento para nuestra saudade, sino también motivacional para tirarnos en la cama a ver un DVD o salir al cine para ver lo que haya en cartelera. Claro que la cama, haciendo cucharita con quien tengamos más cerca en el momento de la tormenta, es mucho más apacible; dos horas únicas, de abrazos, besos y una historia compartida. Pero cuando la lluvia nos toma por sorpresa, inmersos en la más grande soledad, es preferible mojar un poco nuestras ideas en camino al cine más próximo. Igual no, hoy no fui al cine. Me quedé en casa, abrazado a mi almohada, haciendo cucharita con ella y viendo un documental que quien hubiese sido sustituta ideal de la almohada, me regaló días atrás. 

CXXVI

Sobre la tierra,

Donde yace la vida,

Renace una flor.

CXXV

Mirando hacia atrás llego a la única conclusión de que nunca tuve "amores que matan", ya que todos murieron. Quizás alguno simplemente mutó de forma, pero la distancia se empeñó en erosionarlo al punto tal de condenar al olvido al sentimiento más puro. Es un vicio común a muchos, eso de andar deambulando por amores trabajados o repentinos, buscados o encontrados, aprendiendo de cada una de las frustraciones que el desamor nos regale. Y digo desamor porque cuando se ama en realidad, no se des-ama. Creo que es el único sentimiento tan eterno y tan mágico, que ante la posibilidad de no poder realmente encontrarlo en nuestras vidas, terminamos tergiversándolo y llamando amor a cualquier indicio de apego físico o espiritual con alguna persona. Sea como sea, los tiempos cambian y tal vez me hagan abandonar la racha. O quizás, siga aprendiendo de cada link sentimental que me toque en suerte. En mala suerte.

CXXIV

CXXIII

En las noches ella partía y la ausencia apadrinaba entonces, a un huérfano corazón. Él, buscaba incansablemente esa magia purificadora y deforme que alimentase sus anhelos y diera respiro a sus tormentos. Se alejaba del tortuoso murmullo y se acostaba en un banco solitario, entre el inmenso verde que, por esas horas, sólo quedaba iluminado por el reflejo de la cara más hermosa de la luna (la única tan conocida, que puede sentirse propia). Y fue entonces, cuando al no escuchar nada más que sus respiros y al ver sólo lo negro del cielo, las estrellas volvieron a hablarle.

CXXII

“El amor es paciente, es servicial; el amor no es envidioso, no hace alarde, no se envanece, no procede con bajeza, no busca su propio interés, no se irrita, no tiene en cuenta el mal recibido, no se alegra con la injusticia , sino que se regocija con la verdad. El amor todo lo disculpa, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta. El amor no pasará jamás…”

Corintios 13;4-8

CXXI

Hoy tuve un día interno agitado. Tiré mi autoestima por el suelo y comencé a pisotearlo, por algún motivo que desconozco. Será por eso que quiero sacarme todo lo que tengo adentro, todo lo que siento y lo que imagino, con el solo fin de desnudarme de prejuicios e inmiscuírme en un mar dulce de olas calmas. Yo, Amaro (Amado o Amato, son también acepciones válidas para mencionarme en la ausencia), vivo una vida vertiginosa. No puedo dejar el culo quieto dos segundos, que las hormigas vuelven al asecho. A veces intento presionarlo tan fuerte contra el suelo que, al no sentir el constante hormigueo, llego a sentirme cómodo. Grave error. Me equivoco y aprendo (y aprehendo), y vuelvo a empezar. Pero no desde cero, sino siempre desde el podio de la derrota. Fracasado pero victorioso, emprendo nuevos caminos, constantemente. Entre el hastío y la aventura, lo conocido y lo misterioso. Así fue que un día, me enamoré de un personaje autárquico y tan real como cualquiera de nosotros, que recibió el nombre de Lili. Desde mis submundos preconiza todo impulso sentido. Compartimos largas noches y largas tardes, en las cuales los espíritus se hicieron uno. Aún así, y fiel a los edictos del príncipe Joaquín, al final llegó el final. Una tarde en que el sol se esmeraba por ocultarse pero mis ojos querían seguir viendo, Lili se desvaneció. Como si nada... como si todo. Y comencé a recorrer nuevos caminos en busca de una historia que leer, que un espíritu que acompañar e, incluso en busca de un amor en quién creer. Quizá algún día pueda hacerlo. Tengo fé que así será. Y si la tengo, es gracias a un amigo blanco que me concibió, que hoy puede hablarme de eso con una sonrisa de oreja a oreja, casi como si estuviese anonadado por la pureza de un espíritu libre. Casi como yo con Lili. Cerca del principio y cerca del final. Viviendo una vida vertiginosa y enamorándose de alguna sonrisa o alguna mirada que sepa darle paz. Su paz.

CXX

El largo camino, el sol quemando mi piel, los caminos compartidos. Una llegada, un destino, pero con infinitas variables. La amistad repentina, el encuentro. Las congruencias y todas aquellas que no. La vida pasando por delante nuestro, cargada de emociones y sentimientos. Distintos e iguales. Partes inescindibles de un todo cargado de pasión. Las coincidencias. Ser parte de un puente, un ingreso, un estadío. La arena y el sol que se perciben en el alma. La previa, los preparativos. Sonidos espirituales se cuelan por mis poros para dar forma a lo que alguna vez supe ser. El comienzo de un trance, de un espejismo. Lentamente los cuerpos se aglutinan en un festín deforme pero uniforme. La agitación, la pasión. Los cuerpos transpirados y el recíproco sentir de las almas intervinientes del banquete. Entendiéndose, compenetrándose. Sabiéndose únicas e inseparables. Transpiración, gritos, gemidos de dolor y de pasión se fundieron en un solo momento. Uno irrepetible e incomparable. Uno que dio forma a mi fin de semana. Uno que bien podría ser un recital de La Renga. Uno que no tanto...

CXIX

Fiel a un rito, posiblemente generado a partir de la posibilidad de perder la entrada y mi vicio de querer coleccionarla, subo la de mañana. Además, ésta tiene un valor agregado para mí, ya que fue un presente de corazón de un amigo. Uno con quien compartimos locuras, literatura, guitarreadas. A quién le he dedicado posteos, y quién me ha regalado poemas. Esos regalos que no son materiales, esos que se llevan adentro, bien adentro. Los mejores regalos, me atrevo a decir. Y esta vez me regaló una regresión que hace tiempo estaba esperando; y lo hizo en el momento justo. Cuando más me aboqué a redescubrir mi corazón es cuando nace un nuevo encuentro con esos que desde chico me dijeron "Y ahora sólo un camino he de caminar, cualquier camino que tenga corazón". Y allá voy. En camino a San Pedro, en camino a un encuentro, a una sensación única y pura como sólo La Renga puede hacer sentir. Porque cada recital suyo tuvo para mí un componente extra, una cuota de magia. La magia del primer gran recital, la de la caminata eterna desde Parque Patricios, la vuelta a las canchas... Viajes únicos, de los que rescato sólo tres momentos preciados. Mañana será tiempo de un nuevo encuentro, entre lo que me gusta y lo que no, lo que estoy de acuerdo y lo que no, pero como de costumbre, caminando uno de los pocos caminos que tienen corazón. Ahora los dejo y me voy como siempre, como me gusta...

Hablando de la Libertad.

CXVIII

Hay pocas cosas más absurdas que las "cuentas regresivas". Creo que la única, levemente más inútil, es la "cuenta regresiva en el nick del messenger".

Vean el ejemplo de un contacto mío que me exasperó por lo radicalmente extenso de la espera que lo aguarda (si no ven, dice "773Días"):

¿Se dan cuenta? Es vivir de la espera, en la espera, por la espera. Es olvidarse del "Carpe Diem" y acongojarse en algo que posiblemente no llegue a ocurrir nunca. Y aunque lo hiciera, ¿qué hay del sol de hoy? No miramos a nuestro alrededor porque estamos muy concentrados mirando fijo allá, lejos. A ese punto borroso por la distancia y que, de llegar, sería sólo un instante parecido a todos aquellos que no atendimos a su debido tiempo. Mientras ocurrían. Y si tanto me molesta, debe ser porque yo también haga cuentas regresivas, también espere, también esté ansioso por algo. Aún así, me decido a vivir ahora. Quiero abrir las ventanas del manicomio y dejar filtrar los rayos del sol. Porque no espero que me den libertad condicional. Disfruto de la locura y de la ausencia, del jolgorio y los encuentros. De los abrazos y los besos. De los enojos y de las distancias...

CXVII

El desierto es un camino árduo de transitar y sus ciclos residen en las estrellas. El sol calcinante del día quema mis manos, mi torso y mi rostro, sin piedad ni misericordia franciscana. La solidaridad no es para él un valor adquirido. El agua se hace ausente y los espejismos frecuentes. Y así voy aprendiendo que lo que hay después de un espejismo es la sed al veneno más fuerte. Pero la noche y su oscuridad me enseñan el camino. Y no por la oscuridad, sino porque siempre hay una estrella que más allá de sus limitaciones juega a ser sol. Se sabe brillante como ninguna y pone todo su empeño para pintar el cielo opaco de un celeste despejado y claro como sus intenciones. La historia de la estrella que no era sol pero sabía intentar serlo, es hermosa, aún cuando se asustaba de la inconmensurabilidad del universo y decidía taparse con una sábana para no ser vista. Se opacaba. Pero eso siempre me impulsó con vehemencia, a caminar cada vez más cerca del cielo, a dejarme morder por una serpiente amiga, y a dejar caer sobre la arena, el traje de príncipe que traía puesto. 

CXVI

Quiero compartir con ustedes las hasta ahora cuatro piezas de la campaña "El verano te encuentra", que Young & Rubicam realizó para Cervecería y Maltería Quilmes. De las últimas campañas que vi esta me parece una de las más acertadas, tanto por el concepto como por la viralidad que puede llegar a alcanzar esencialmente en los principales centros turísticos argentinos. Imaginen los paradores de Mar Azul reproduciendo a todo volumen "No hay casino ni bingo en Mar Azul", los de Gesell haciendo lo propio con "con este truco ayer la rompí"... ¡Increíble!

En fin, los dejo con las piezas ya conocidas y el estreno de "Villa Gesell" que sale al aire hoy a la noche.

¡Que los disfruten!

CXV

No quiero escribir. No quiero leer lo que escribo ni pensar en eufemismos pelotudos para decir lo que tenga que decir, que honestamente, es bien poco. Me encanta, pongo Floyd y todo se vuelve tan liviano... flota. Incluso mi estabilidad sensorial y mental. Los colores se mezclan y escribo con los ojos cerrados en la nube de magia que es el segundo solo de Gilmour de Comfortably Numb. Espero estar pegándole a la tecla correcta porque sino todo sería un desastre y ustedes no entenderían nada. ¿Importa? Si de todas maneras quizás no entienden nada, igual que yo, igual que todos... Los ojos blancos, la euforia pasada, el éxtasis de aterrizarse en un vuelo. Los gusanos... ¡¡LOS GUSANOS!! Váyanse, vuelvan, salgan, entren, ¡Hijos de puta! ¡Los amo! Llega el final y me cago en las circunstancias. Acá soy Dios, yo mando. Un botón y empezás de vuelta, donde yo quiero, como yo quiero. Si, no quiero escribir... Hoy no.

CXIV

Imaginen un mundo donde la palabra perdón, donde el concepto perdón, jamás hubiese sido inventado. Cuanto más rico sería todo. Cuanto más atento y cuidadoso. El perdón de los pecados quedaría inaplicable, y el único camino al cielo sería el buen obrar. Las imposibilidad de pedir disculpas nos mortificaría al punto tal de detenernos cautelosamente ante cada acción que estemos por efectuar. Sabríamos que una vez actuada y llevada a la realidad, no existiría vuelta atrás, ni perdón que valga. Dejaríamos de pensar constantemente en nuestro asqueroso, retorcido y maloliente ombligo, para empezar a admirar la belleza del otro, cuidándolo (cuidándonos), de no quedar por siempre mal parados, sin posibilidad alguna de remedio ni misericordia. Miremos hondo al corazón de la inmensidad que nos rodea y sintámonos carentes de perdón. Quizás así, sin misericordia, sin condescendencia, sin perdón para con nosotros mismos, nos espere un mundo más justo, más amable. El el sentido más amplio de la palabra. 

CXIII

Fuera de cualquier tipo de fetiche sexual o de otra índole, afirmo rotundamente que hay pies con los que prefiero no cruzarme. En estos corrientes tiempos veraniegos, todos salen a relucir con honra el punto más austral de sus cuerpos, como si los demás estuviésemos expectantes de tal grado de exhibicionismo. A grandes razgos, creo que sólo un 7,5% de los pies que vemos en el subte, en la calle o en los colectivos, son dignos de ser mirados. Con el restante 92,5%, sinceramente no me sentaría ni a tomar un café. Mucho menos los metería en mi cama o me metería en las suyas. Cuenta la leyenda materna, que años atrás, ante un cartel publicitario con una mujer semidesnuda en la playa, sólo atiné a espantarme al grito de: "MAMÁ, ¡¡SE LE VEN LOS PIES!!". Gracias a Dios (si éste efectivamente fuese el padre de la creación en su totalidad), hay algunos que son únicos, hermosos y que merecen nuestro amor y nuestro cuidado. Esos que quizás, descuidados, no caminan, sino reptan por el asfalto porteño y se desnudan al llegar a la paz hogareña (o no tanto). Es por ellos y sólo por ellos, que hoy levanto mi copa y brindo. Por que terminen en paz este 2008, sigan andando con esa gracia y resplandeciendo a cada paso. Al 7,5%, a ese par, a los únicos... ¡salud!

CXII

Quiero compartir un comentario que dejé en Tester de Violencia, que resume lo que sentí al leer esta maravilla.
"Buscada" de Laura Giussani es un libro atrapante, porque es más que un libro. Son jirones de una realidad histórica, arrancados de la memoria y plasmado ante nuestros ojos para siempre.
Mi percepción, aquí:

Este libro me devolvió el hambre literario. Venía aletargado y desperté. Días me bastaron para meterme en la más mágica urdimbre cultural e histórica Argentina. Sentir el espíritu de Lili hacerse carne. Sentir una eterna juventud que no tiene por qué acabarse. Militancia constante, incluso en su trabajo, en su intimidad. Eso la hizo única. Eso nos transmite y nos hace creer. La Lili que supo ser Pepa, es la que algunos soñadores vemos enaltecida por su pureza. La que nos devuelve la vehemencia intransigente, incluso cuando tenemos el culo cómodo y calentito en algún caserón de la calle Conesa.

CXI

Hoy sentí, irrefrenable, la vehemecia de la nostalgia hacia adelante. Vi mis pies descalzos suspendidos, firmes, en el epicéntrico punto de quiebre de la historia urdida por vestigios pasados, acciones presentes e incertidumbres futuras. Un punto que puede ser vivido u olvidado. Interceptado o admirado. Enaltecido o añorado. La constancia ilógica de un miedo imbécil y pusilánime, por ser miedo antes que realidad. Por el incauto y prematuro temor a perder lo que siquiera nos pertenece. Enemigo íntimo, hermano de cama, besos, latidos. Compañero de viaje. Abrazo tus entrañas que son mías y te miro con ojos de adiós. Piernas juveniles e irreverentes, corriendo blanca fragata que zarpa. Convirtiéndose en artífices de la entrañable transparencia, de la querida presencia de mi ser. Ver al Sol Padre, reflejándose en océanos de incertidumbre y ver entonces, sólo entonces, un rostro auténtico y conocido. Inefables emociones se aglutinan en mi pecho que nunca deja de sentir. Abro los brazos e inundo un poco más el mar. Sólo un poco más. Miro al cielo y sonrío, fulgente y contagioso. Muero decidido y lentamente. Confinando mi presente a un nuevo amanecer. Ojos muertos llenos de vida, sonrientes y mirando al sol, ojos del ayer, ojos del mañana. Que amar es morir, que morir es poder y poder expresarme es también morir, pero de pie.

CX

Estudiando y haciendo cuadros para la facultad en uno de esos cuadernos multiuso donde anotamos todo tipo de ocurrencias, encontré una letra que escribí hace, fácil, cerca de dos años. Por lo lindo de toparse con una creación propia que uno sentía perdida, allí donde habita el olvido, y por lo pertinente que resulta al interpretar situaciones presentes, la comparto.

Quiero morder,

Quiero escupir la palabra santa.

Quiero entender

el fino umbral de las palabras.

Voy a caer

bajo el poder de aquella espada.

Que siempre fue,

la realidad que me domaba.

Como un corcel

voy desafiando sus monturas y plegarias.

Adoctrinado sólo en

romper el tiempo y la distancia.

Se fue con el, todo el sueño que alimentaba.

Lo vio nacer y esquivando estrellas lo olvidaba.

Siempre apostó, tachó la doble y la escalera no acababa.

Los labios que nunca besó, eran el cielo que esperaba.

Y me confundo en el placer

que hay en su alma y entre la ropa de su cama.

Ya nada es más de lo que ves,

coraza fiel e inesperada.

Quieren romper, el himen que hay

ante las puertas de la calma.

Desvirgar el milagro,

es soñar eternamente nada.

Mauro Fernández - Egosincracia

CIX

"Diógenes cada vez que pasaba por el mercado se reía, porque decía que le causaba mucha gracia y a la vez le hacía muy feliz, ver cuantas cosas había en el mercado que él no necesitaba. Es decir, que rico no es el que más tiene sino el que menos necesita. Es decir, mano ocupada, mano perdida. Es decir, el conquistador por cuidar su conquista se transforma en esclavo de lo que conquistó."

Facundo Cabral

CVIII

Somos los hijos de una ilógica forma de vida, de un histriónico camino errante que quiere disimularse inmiscuyéndose en los vicios de la razón. Somos parte de la tripulación inquisidora que sólo cultiva sus propias raíces. Esas pútridas e infecundas raíces que derrochan oro y sangre, en nombre de un Señor seguramente cansado e iracible por tanta difamación. Estamos en la carrera constante que nos eyecte de la opresión, para poder ser libres. Maldita libertad que ahora nos sitúa en rol de decisores, ingenuamente parados ante el break point, donde la divergencia de nuestro poder se hace manifiesto. La elección y un destino pre-escrito. El círculo y el eterno retorno de Nietzsche que se suceden entre quejas y disgustos. Nuestra propia libertad y la igualdad son nuestros valores. No vemos que si somos libres, dejamos automáticamente de ser iguales. Ni tampoco que en la igualdad, somos más fácilmente manipulables. No se trata de política, se trata de vidas. De una sociedad con alma de Pepa pero modos de Murena. Intelectualoides, alejados y en caso omiso. Hay una vida fuera del refunfuño constante por las imposiciones impías. Y es la energía vital que nos haga descubrir la belleza de la libertad, la justicia de la igualdad, la enseñanza de la opresión y la espiritualidad de nuestro ser. Porque esencialmente, antes de querer, somos. No un nombre ni un amor. Simplemente, somos. Y cuando saquemos a relucir los trapos de lo que nos hace sentir, será el día en que el sol cocine lento y envalentone la creación de los cimientos de la revolución. La nuestra. La única. La verdadera.

CVII

Let's be wrong. C'mon, follow me to the greatest mistake of your life. On the road you won't see clearly those amazing crossroads, which might lead you to heavenly & expected peace u'r looking forward. Your soul is layin' on someone else's bed. But it's not your destiny. It's not your faith. Try to believe on your seeings, even on those freakin' premonitions, allways so spontaneous. The snake is long my love, you're ready to begin ridin' it. Don't be afraid of the consequences. Take care of yourself and every part of you. Even that beautiful one which's not part of your body, but's more YOU than anything else. Enjoy the snake. Let it be, from your feets to your heart. Let's swim to the moon, Morrison said. I'd like to invite you swimming into your feelings, into your deepest secret fear. Just then you'll be able to learn the unique & everlasting "because". That one living inside you since you've been born. The one fulfillin' your everyday's actions. Your star, your light. Your spine.

CVI

"Pobre del que tiene miedo de correr riesgos. Porque ese quizá no se decepcione nunca, ni tenga desilusiones, ni sufra como los que persiguen un sueño"

CV

Riobamba es una calle hermosa para transitar un domingo por la tarde, a esas horas que el sol irrita y estimula nuestras glándulas sudoríparas hasta un punto odoramente insoportable. Siempre que optemos caminar por la vereda de la sombra y estar atentos, será un tour de inconmensurable belleza. Quizás sólo virando levemente la cabeza nos encontremos con dos diminutas plumas que podemos haber perdido en la otra punta de Buenos Aires, y la magia que recién se despierta sobre nosotros, aún vigente, aún soñante, decide situar en ese lugar. Y mientras caminamos en rumbo fijo por la exquisita Riobamba, pensamos que quizás el 2010 se encuentre a la vuelta de la esquina. Y por las dudas, nunca dejamos de mirar hacia ambos lados en cada encrucijada, como aprendimos de las precoces recomendaciones viales maternas. Lo bueno de esa calle y del sol sobre nuestras cabezas, es que todo comienza a deformarse y así a interrelacionarse. Como viendo el amor por un caleidoscopio. Sin la rigidez de las formas, haciéndose flexible e inmortal. Permeable a los cambios, adaptándose a los tiempos. Trascendiéndolo. Caminen, caminá, caminemos. Quizás algún día la magia nos encuentre en la esquina de Riobamba y 2010, cambiando la piel para encarnar una nueva vida.

CIV

Una de mis obras maestras. Un lujo Eryzewicziano que no llegó a ver la luz.

La noche que pasé con usted, se coronó con este regalo de la vida y el Photoshop.

¡Disfrútenlo!

CIII

Este fin de semana estuvo empapado de Joaquín. Inflamable, tanto por el whisky de Atilio personificándolo como pocos, como por todas esas últimas curdas que el verdadero poeta supo escribir. Mi hígado no fue a quién le tocó soportar, vivió en paz; más si mi corazón tuvo sensaciones fuertes que conocer. Desde la magia de los acordes, hasta la de la vida y los instantes. Las relaciones más cercanas de un mundo verde que volvieron a surgir en la intimidad de un sábado por la tarde. La cama matrimonial, el aire salvador, Les Luthiers, Ismael y los corazones abiertos igual que en aquel viaje a Rosario, igual que siempre. Incluso, tal vez, un poco más. Felicidad espontánea, para darle paso nuevamente a Joaquín. Los sueños y los anhelos que despertó. Viajes de nostalgia, tanto para atrás como para adelante. Y después un nuevo sueño ya soñado por quién decidió bajarse en Atocha. Un dejavú precioso, de esos que parecen no terminar nunca. Y así entre sueños, sabinas y dejavús, no elijo 300 años de paraísos ajenos. Prefiero 17 noches eternas, inmortalizadas en mí, para siempre.

"Sabes mejor que yo que hasta los huesos..."

CII

¡Y después me hablan de libertad! Algo tan volátil, abierto y personal como un blog, ciertamente puede convertirse en un organismo de control. No afecta realmente, cuando no hay de que arrepentirse. No duele cuando es por un bien, e incluso sirve para alegrarse por la popularidad del mismo. Desde Google Analytics, todos los principiantes (o sin conocimientos formados sobre la web 2.0) que estamos en este mundillo podemos saber todo sobre nuestros lectores. Todo o casi todo, pero no un "casi" nada, sino ese "casi" que permite sacar conjeturas. No se arrepientan, sigan firmando, sigan escribiendo, sigan entrando y leyendo. Sólo sepan que la web no es un mundo libre, que todo está regulado. Todo menos los sentimientos.

CI

Seamos amigos del alba. Sentados eternamente a años luz, pero despertando con él, dejando que sea artífice de nuestras primeras sonrisas. Viendolo allí, tan inconmensurable y lejano, es uno de los instantes más mágicos que lo celestial supo concebir. Pero así como lo vemos en línea recta con la arena de las playas, también podemos ver un amanecer distinto en nuestro interior. Yo prefiero el amanecer a las puestas del sol. Aún así me mudaría a ese asteroide que sonríe para ver centenares seguidos. Hoy no te hablo, prefiero hablar de vos o de todas las demás. Ella es el alba. Es lo que llevo adentro, pero veo a años luz. Es cada uno de los amaneceres. Quizás deba ser menos inquisidor pero soy definitivamente un pendejo de mierda. Y es por esa simple "razón", o ese simple sentimiento, que nunca, pero nunca, voy a dejar de caminar hacia el horizonte. No olvido aquel "ya nos veremos caminando juntos por el horizonte". Es la ataraxia pacificadora de la contemplación. Es ver amaneceres, hasta que un día, seamos parte de él. 

C

Puede ser tanto miedo como rechazo a la transición de las amistosas decenas hacia una centena imponente. Puede ser eso o muchas otras cosas. También puede no ser nada, o ser algo tan llano como mi falta de tiempo en los días corrientes. Sea lo que fuere, siempre se trata de límites. De esas imposiciones determinantes muchas veces enclaustrantes, de paredes grises y trasfondos negros. Algo me hacía no escribir. Algo me hacía dudar. Compré el cuento de princesas y principitos y me dormí por un rato muy largo. Y soñé. Visualicé esos límites entre lo fabuloso y lo fáctico, entre la proximidad y la lejanía. A veces mirar a los ojos a la realidad, puede ser un viaje paradisíaco hacia los más hermosos jardines de la mente. Otras, saber que por más estrecho que sea el vínculo, más amplia puede ser la distancia. ¿Distancia de qué? Seguramente de nada. Sentimientos cruzados e inestabilidades psicosensoriales. Pérdida del apetito ante un manjar inconmensurable. Un hambre voraz frente a una mesa vacía. Escucharla y perderme en sus historias y sus manners. En lo auténtico de su sonrisa, cuando sabe estar bien y no sólo decirlo. Sentirla y encontrarme. Amor. ¿Dudas? Ninguna. El amor es el único instante de la vida en que realmente podemos sentirnos vivos. Y bajo una luna caprichosamente ausente, me elevé en mi ensueño por los "te amo tanto" que se supieron regalar.

XCIX

"Había una vez, una princesa que caminaba sola por un parque lleno de árboles, margaritas y fuentes. Enseguida, la princesa levantó la mirada y vió pasar inmaculada, eclipsando los mismísimos rayos del sol, a una hermosa paloma blanca que circundaba los cielos simbolizando la paz y la libertad que ella tanto necesitaba. Sus problemas se habían desvanecido por unos segundos y tras sentirse completa, decidió emprender la vuelta a su hogar. En el camino, su mirada se cruzó con una hermosa pluma blanca que levantó porque le recordaba a la paloma del parque. Al llegar a su destino y lejos de querer apropiarse de sus recuerdos, regaló esa pluma a alguien especial, quién se sintió muy reconfortado. La boca de esa persona nunca dejó de sonreír a partir de ese momento y su corazón latió cada vez más fuerte. Lo repentino de ese obsequio cargado de pureza, amor y espontaneidad, lo sumergió en un mundo alquimista y metonímico, donde la pluma se hizo princesa en cuestión de segundos. Así la paloma (a pesar de su destino) voló reconfortada de haber sido causal de tres sonrisas distintas por las que el príncipe, la princesa y un principito fueron felices por siempre."

Buenas noches, soñá con los angelitos.

XCVIII

Que lindo es jugar al circo, haciendo equilibrio en el cordón de la vereda con los brazos extendidos en forma de "T", como si éste fuese lo suficientemente angosto para permitirnos caer. Definitivamente, también sabemos que ante un eventual traspié, no caeríamos más que unos 15 centímetros, pero decidimos obviar también ese detalle. Nos imaginamos en una cuerda floja a setenta y cinco metros de altura, desafiando los límites (más angostos que la misma cuerda) entre la vida y la muerte. ¡Y se siente exquisito! Nos vemos en nuestro espejo mental como guerreros inquebrantables de una lucha existencial. La boina nos calza como nunca. La estrella, ¡impecable! Y en cuanto queremos acordarnos, estamos en la esquina, ante la encrucijada de obedecer a nuestro destino urbano o seguir jugando, eternizándonos en una infinita vuelta manzana. A veces girar en círculos lleva más lejos que caminar kilómetros en un rumbo fijo. El placer es poder abrir los ojos mientras revoloteamos a la belleza. Disfrutarla y conocerla, sin bajar del cordón. Jugando, equilibrando, sonriendo constantemente, por no estar urgidos de un destino. ¿Juegan?

XCVII

Que sorpresas nos podemos llevar visitando los vestigios del pasado. Y no siempre el circuito nace en la nostalgia, sino también en la investigación. En abrir el cajón y sacar todas esas entradas que sobrevivieron a shows perpetuos. Algunas agitan el pecho como en un electroshock emocional, otras pasan casi inadvertidas, pero todas fueron parte indeleble de lo que fui (y de lo que soy). Son esos puntos no cortados. Y lo más lindo es que no necesariamente nos remonta al momento temporal del show en cuestión (sea cual fuere), sino también puede traer a la memoria cosas increíbles e inesperadas, como saber que el Sábado 12 de Mayo de 2007 es el día en que te conocí. Hay sorpresas esperando por ser descubiertas. Mostrando la hilacha y esperando que no estemos lo suficientemente dormidos como para no verlas. 

Un poco de historia: 17 de Abril de 2004 en River, las alas para empezar a volar. 30 de Junio en CM, el encuentro con Dios. Un 4 de Diciembre en Huracán, el éxtasis total. Los dos consecutivos al 28 de Diciembre, allá por el barrio de Once, olvidados en el papel, perpetuados en la memoria (individual y colectiva). 9 de Julio en Vélez, la vuelta a las canchas. Un 18 de Agosto de 2006 en Temperley, el adiós a una etapa. 16 de Diciembre, componente de un alud mamífero, animal, en las costas de Mar del Plata.  17 de Marzo de 2007, la perfección, lo insuperable. 12 de Mayo, la previa perfecta.  Y podría seguir, pero como el 2008 no culminó, no quisiera adelantarme a lo que el destino me depare.

XCVI

Hablando de la Libertad - La Renga - 4 de Diciembre de 2004:

XCV

Enterate porqué Macri no juega limpio.  Hacé click acá.

XCIV

What if? Who knows? Where's the love? When the music's over, turn out the lights...

English & universales preguntas. ¿Y saben qué? Fuck'em all! Ver el cielo, ver la luna original y una estrella que quiere asemejarla, brillando como ninguna, es la luz de esperanza. Vaciar la cabeza y escucharse vivo, seguir el ritmo y seguir su ritmo. No pensar. Cruzarse con ella y el amor en sus brazos. Cruzarse, y querer ser parte. Una historia de dependencia eterna. En este caso, racionalizando diferente, quizás sin racionalizarlo tanto. Abriendo los poros y dejando inmiscuírse a los sentimientos propios y ajenos. El néctar de la vida. El suspiro de los ángeles libres, reposando sobre nuestras cabezas, floatin' around. Un universo fugitivo que quiere no serlo. Dos nervaduras de una misma y frágil hojita de vida. Compenetrándose. Compenetrándonos. Lejos y cerca. Cautivos y prohibidos. Anestesiados en lo que nos rodea. Apabullados por mandatos de grandes, cuando queremos ser niños. Y a veces nos cansa explicar o incluso pensar en hacerlo. Nada vale más que el amor de un niño, y el cuidado que éste de a su flor. Nada.

XCIII

"Si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mi el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tu tienes cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo...
-¡Por favor... domestícame!-. [...]
-¿Qué hay que hacer? -dijo el principito.
-Hay que ser muy paciente -respondió el zorro-. Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en la hierba. Te miraré de reojo y no dirás nada. La palabra es fuente de malentendidos. Pero, cada día, podrás sentarte un poco más cerca..."

"El tiempo que perdiste por tu rosa hace que tu rosa sea tan importante."

"Lo que embellece al desierto, es que esconde un pozo en cualquier parte."

El Principito - Antoine De Saint-Exupéry

XCII

Hanna Jones, es una nena británica de 13 años que quiso ver, y al abrir los ojos no se encandiló. A los 5 años de vida le detectaron leucemia, y como consecuencia de las medicaciones, su corazón se debilitó. Hoy, necesita un transplante de corazón para poder seguir viviendo. Hoy, elige no hacerlo.

Más allá de que la noticia periodística sea que "la dejan morir con dignidad", creo que el trasfondo antagónico entre los principales enemigos del hombre (la muerte o la mala calidad de vida) tiene, de una vez por todas, un feliz desenlace.

Como un gato único muriendo en su ley, como un perro santo enfrentando la muerte pero no por la muerte en sí misma, sino por su pulsión vital y compañera que lo caracterizó. Así, Hanna quiere dar un paso para la débil e inconciente especie humana. Quiere enseñarnos que, como dijo Patch, "no se trata de retrasar la muerte, sino de mejorar la calidad de vida".

Gracias Hanna, por ser un regalo a la vida.

XCI

Resulta ineludible ese cross de derecha que el vacío atina en el centro de nuestro espíritu, haciéndonos sentir un poco más nada, de lo que estamos acostumbrados a pensar. Desesperadamente lento fue el camino de aquel Santo hacia la meca, pero arbitrariamente opuesto, repentino y efímero fue su salto al infinito de los letargos, fiel reflejo de su paz interior. Sin lugar a dudas, eso que representa para nosotros, los mortales, la culminación de las enseñanzas, o el adiós a todo pasado, presente y futuro, fue carne en un espíritu viejo, sabio, que nunca permitió a su cuerpo ceder ante la tentación.

Encontrar la paz, parece cuestión de infinitas búsquedas, pero ¿cuán ciegos pudimos ser para no haber inmiscuido nunca nuestra ociosa búsqueda, en esos ojos que bien sabían guardarla?

Que egoísta se ve hoy, ese último “Hola!”, que aludía a mi reciente llegada a un hogar (que hoy se asemeja un poco más a una casa), encadenando lo suficientemente mi percepción, como para reconocer el “Adiós!” que su alma estaba susurrando.

Sería infantil (más que infantil, estaría bordeando sutilmente la línea de la idiotez absoluta) el dolerse de una partida que nos carga de vida, más allá de la ausencia que indefectiblemente genera. Llorar a aquel Santo que fue ejemplo de vida y que supo grabar las huellas del camino que todos deberíamos seguir, es sano, pero uno nunca debe desmoronarse sobre sus lágrimas, sino llenar mares de sabiduría bajo sus párpados goteantes.

Éste es sólo un adiós, para el Omnisciente. Para quién fuera de toda concepción social, civil o correcta, supo amar, compartir, dar, disfrutar, conocer, aprender, pero sobre todas las cosas, pacificar.

Al  pacifista en su máxima expresión. Al símbolo de los que somos “parte” de la vida, y no entes autárquicas ante la belleza exterior. Al eternamente vivo…

Adiós!

XC

Fat Boy Mollo, & Black + Renauld. Voodoo Child.

LXXXIX

Se sentó en su escritorio y bajo una tenue luz de lámpara, dio el paso necesario para encontrarse con ella. Una hermosa doncella digital que encanta la mente, paralizándola, y dejándola inmóvil ante el ímpetu sentimental. Una ilusionista. Amaro permanecía estático, con la mirada perdida en suaves letras que corrompían, insurrectas, los mandatos tecnocráticos, dando así un nuevo sentido a la comunicación virtual. Aprendiendo que el espíritu puede comulgar y alimentarse a través del aire abstracto, con una pantalla LCD como herramienta mediadora. Así la historia vuelve a escribirse, secularmente y adaptada a los inminentes avances (o retrocesos) sociales. Baralides llegó a redescubrir la luz en un alma grisácea por el ollín aspirado en todos y cada uno de los detalles que Amaro no supo ver. 

LXXXVIII

¡No te vayas lejos, mi amor! Vení, dame la mano y crucemos juntos. Pisá acá... despacito. ¡Cuidado con las vigas! Mirá adentro. Dale, animate. Confiá. Ahi vas, dale... ¡Muy bien! ¿Viste? Ni pestañaste y ya estamos en la mitad. No mires abajo. Seguí, firme. ¡No, no te duermas! Si, es cómodo, pero no es eterno. Cruzá. Haceme upa. Mejor dejá, yo te llevo. Agarrate de mi cuello. Sos un sueño. ¿Falta mucho? Ya llegamos divina, sólo un pasito más. Pero ésto es amor. No bebé, esto es un puente. Un puente hecho de amor. 

LXXXVII

¿Queríamos publicidad por impacto? Acá tenemos una excelente pieza de vía pública, en Zhengzhou, China. Tanto el anuncio como el muñeco forman parte de una campaña que hace referencia a la actual crisis económica, la cual porta el copy It's better to invest money here than put it into the stock market.

Todo esto, gracias a "Celest", quién aportó el material para subir a Egosincracia y que nos deleitemos con su imponencia. Si tienen alguna pieza o algún comentario que quieran publicar, no tienen más que mandarlo vía mail.

¡Gracias!

LXXXVI

¿Por qué puede alguien esperar ansiosamente las 2 de la mañana? Realmente no lo sé. Tal vez para ser anfitrión de algo que despierte un espíritu dormido o fulminado por el trajín del día. Uno que nunca deba dormirse, uno que pueda sostenerse en su estoicismo inmortal, por los siglos de los siglos. Y eso se ata a la tierra con una cadena liberadora, más allá de lo antagónico que ésto resulte. Existe una cadena invisible que puede atar nuestras almas al suelo (al cielo), no permitiéndonos huír de las verdades del corazón, e inmiscuyéndonos en lo sustancialmente verosímil de la espiritualidad humana. Inescindible de nuestro ser. Inexpugnable en el sentir, aunque a veces insostenible, al proyectar empíricamente en las acciones cotidianas. Quiero estar atado a la tierra. Quiero esa cadena, para no ser preso de mi destino. Ansío forjarlo. & if my spirit is crying for leaving, no oses pagarle el pasaje. No lo dejes atrapado en libertad, preso de una ciudad dormida y sin sueños. 

LXXXV

INESTABLE: Mesa norteamericana de Inés.
ENVERGADURA: Lugar de la anatomía humana en dónde se colocan los condones.
ONDEANDO: Onde estoy.
CAMARÓN: Aparato enorme que saca fotos.
DECIMAL: Pronunciar equivocadamente.
BECERRO: Que ve u observa una loma o colina.
BERMUDAS: Observar a las que no hablan.
TELEPATÍA: aparato de TV para la hermana de mi mamá.
TELÓN: Tela de 50 metros... o más.
ANÓMALO: Hemorroides.
BERRO: Bastor Alebán.
BARBARISMO: Colección exagerada de muñecas barbie.
POLINESIA: Mujer Policía que no se entera de nada.
CHINCHILLA: Auchenchia de un lugar para chentarche.
DIADEMAS: Veintinueve de febrero.
DILEMAS: Háblale más.
MANIFIESTA: Juerga de cacahuetes.
MEOLLO: Me escucho.
TOTOPO: Mamamífero ciciciego dede pepelo nenegro que cocome frifrijoles.
ATIBORRARTE: Desaparecerte.
CACAREO: Excremento del preso.
CACHIVACHE: Pequeño hoyo en el pavimento que está a punto de convertirse en vache.
ELECCIÓN: Lo que expelimenta un oliental al vel una película polno.
ENDOSCOPIO: Me preparo para todos los exámenes excepto para dos.
NITRATO: Ni lo intento.
NUEVAMENTE: Cerebro sin usar.
TALENTO: No ta rápido.
ESGUINCE: Uno más gatorce.
ESMALTE: Ni lune ni miélcole.
SORPRENDIDA: Monja en llamas

Gracias Gonza, por este increíble aporte a la cultura argentina y latinoamericana!

LXXXIV

Una fotografía fortísima y más que transgresora, publicada hoy en Listao. Forma parte de una serie fotográfica del francés Romain Laurent.

LXXXIII

Los invito a escuchar, y luego leer. Espero tengan el tiempo y las ganas de hacerlo. Para que puedan inmiscuírse en la nada de las palabras. Para que comprendan lo superfluo del decir, y entren en una comunión anestesiante con el sentir. Un infinito espectro sonoro que desdibuje los límites de la potencialidad. La amplitud. Floydean. No me digan que no es el Gilmour de Pulse, quien se esconde tras un cuerpo curvilíneo y fiel, creativo y permisivo, que se deja mimar por un ejecutante minucioso y espiritualmente superado. Díganme que no velan por su alma, en vísperas de un regreso. Clamen por recuperarla. ¡Griten! Háganlo mientras ella, solitaria y saltarina como una niña inocente en primavera, danza airosa around the moon. ¡Ámenla! Ámense a ustedes mismos, aunque sólo puedan ver los gusanos salir de su interior. Si no la dejan ir, ¿cómo podrán encontrarla? Feelings, intensos y oscuros que se inyectan en nuestras venas como la heroína de un nuevo día. Me permito alucinar... y también se los permito. Cierren los ojos, y vean. Dejen de pensar, para entender. Dejen de hablar, para decir más que con mil palabras.

LXXXII

¿Abrieron los ojos alguna vez? No, no estoy siendo metafísico eh, pregunto si alguna vez se dieron la libertad de hacerlo y sentirse plenos. En mi caso, encontrarme con la mirada puesta en un sol radiante y con una guitarra encima, puede ser objeto de deleite. Hay sensaciones únicas, que no se reemplazan ni cambian por nada del mundo, y esa es una. Una guitarra, sin importar los casi siempre ausentes Fender, Rickenbacker o Gibson en su clavijero, puede llenar el alma, tanto del ejecutante como del público presente. Y no hablo de público en cantidades masificadas de crowded stadiums, rebosantes de histeria adolescente y nenas húmedas e insenstas que ven en un músico con cierta popularidad, la pieza perfecta que encastre en el rompecabezas de sus histriónicas y vacías vidas. Hablo de un público que se permita escuchar e interpretar cada sonido. De un cómplice de viaje, un copiloto hacia el mundo de los acordes, donde las palabras flotan y tienen una carga más fuerte que cualquier postulado, por su carácter de inmortales y omnipotentes. Seamos cómplices. Acompañémonos en un trip hacia ninguna parte. Porque muchas veces, ir en trenes por no tener a dónde ir, resulta mucho mejor. Porque así y sólo así, sacamos el foco del destino final y vivimos el viaje como lo que realmente es: un viaje.

LXXXI

LXXX

En su cómodo e imperturbable andar (con la ataraxia de una suave hojita ingenua), sólo alzó la mirada al ver un trozo de bosta meticulosamente moldeado. Sacó las llaves y volvió a maldecir mirando al cielo, ésta vez por la constante y existencial abulia que prevalece en los vecinos de Santa Rita. Al menos, en la simpleza de salir a la calle con una mera bolsa de supermercado para recoger necesiades ajenas, en este caso, las de sus mascotas. Cuidado, no crean que con una bolsa no puede ir uno recogiendo los sueños o las carencias de nuestros hermanos. ¡Claro que podemos! E incluso, existen casillas de cambio donde se compran esas bolsas, en trueque por viejos sueños ya marchitos por la cruel e incesante absorción de un Roca de inexpugnable validez, más allá de lo contradictorio que ésto resulte. Amaro sabía de eso, pero siempre se mantvo al márgen. Casi diría, rozando los ojales de un papel más puro que la cotidianeidad del aire. Enardecido como de costumbre, llegó a su casa sin saber que en la pantalla de su laptop lo esperaba una vasta amalgama de concepciones espirituales y metafísicas, dispuestas a no darle tregua a su angustia existencial, propia de los habitantes psíquicos del Dasein.

LXXIX

La penumbra amenazante que gobernaba cielos contiguos, tapó el sol sobre nuestras cabezas. Llegó al fin, el momento cúlmine en que debemos dejar de mirar al norte. La hora de ver hacia adentro y reconocer que estamos gobernados por una nueva forma de totalitarismo. El click, compañeros, está siendo victimario de nuestra alienación cotidiana. Nuestra mente declara estado de sitio, y las ideas se refugian. Pulsiones anarquistas, salen por las calles a saquear con vehemencia las tiendas de la memoria y las represiones morales. El sistema psíquico y mental colapsa, e hilvanamos redes invisibles, con amigos que no son más que meros clicks a la distancia. Las relaciones interpersonales quedan obsoletas ante lo sustancial del progreso. Pero sequemos esas lágrimas, viejos románticos. Que la nostalgia entre en ebullición y se transforme en magia. El ilusionismo 2.0 como cimiento de un estructuralismo social integrado. La utopía hecha realidad, pero no en Latinoamérica: vía World Wide Web. Es una época ambigua, en la que un tirano, puede liderar la revolución. Adiós comandante, será hasta mañana!

LXXVIII

Enseñame a mirar con tus ojos. Pero no para ver tu realidad, sino porque sé que mirás con los ojos del corazón. Porque el mundo no es el mismo si lo concebimos como seres llenos de energía, que creyéndonos carentes de ambiciones. Y la sonrisa que se dibuja en mi rostro no es hoy por pensar, sino por encontrar aunque sea, un espíritu divino. Dejar de hablar de amor, para hablar de paz y de efervecencia espiritual. Olvidarse por un rato de la razón como concepción totalitarista, para que se haga más mágico el momento en que volvamos a encontrarla. Así de rebuscado es el aprendizaje, así de inesperado. Pero también, así de gratificante. Gracias por una sonrisa.

LXXVII

¡Me cago en la leche! Aún sin decidirme, oscilo entre lo más misógino y lo excesiva e inútilmente enamoradizo que hay en mí. A veces las detesto, no quiero verlas ni en fantansías. Otras, busco que llenen las heridas abiertas sin cicatrizar que quedaron marcadas a fuego. Son alcohol en estado puro. Alcohol que se filtra por mi sangre y me hace perder en el néctar sutil del desdén. Desorientado, aún bajo rayos ultravioletas, prestidigito suaves besos del más allá, que se filtran entre las redes de la realidad real, y la realidad perdida. Un viaje al pasado y al futuro. A la vida y a la muerte, parte de la mandala infinita que hospeda y acongoja nuestras ánimas. Un corazón no se endurece porque si, Carlitos. Y vos lo sabés bien. Haceme el favor de descorchar esta botella y dejar el corcho a mano, por si quiero volver a pensar. Una concepción verticalista enceguece nuestros sueños. Acostémonos, para volver a soñar. Todo ésto es en vano, como no dormir.

LXXVI

Domingo. Día de familia, de trivialidades y de chismes novedosos. Es el momento ideal para comentarles que Egosincracia se rediseña. Si, es hora que aquí aprendamos a ser anfitriones. Lo que viene, lo que viene (como supo aclamar Macaya en tantos Domingos de reunión en la mesa viendo FDP), es un nuevo diseño para la front, un día fijo y semanal para la historia de Amaro, posiblemente una nueva sección en la que comparta videos de música y varias cosas más que aún están en proceso de producción. Sería interesante innaugurarla para las "C" (100) entradas. Veremos si llego sin que me agarre ningún fenomeno meteorológico, facultativo ni laboral, y todos podamos disfrutar más amenamente de este espacio.

Gracias por leer y permitirme ser parte, al menos por unos segundillos, de su existencia.

Au revoir!

LXXV

Los fines de semana tienen la magia especial de la inutilidad. Uno es so useless, que puede perfectamente sentarse a mirar crecer las plantas durante todo el Sábado, y no sentir al segundero martillando sobre su cerebro. Sin embargo, muchos prefieren martirizar su paz interna convirtiéndose así en victimarios de un desasociego cruel. Creo que muchas veces nos gusta tener a mano un buen detonador de sueños. Infinitas otras, exhibimos al mundo nuestra devoción por el rock'n roll en lo más amplio de su expresión. Así y todo, aún yendo hacia ninguna parte, debemos mantener el camino. Seguramente, esto se deba a lo fervientemente gallego, terco y caprichoso que le toca a mi apellido, pero creo que cada cual tiene su ruta. Y qué mejor que el hecho de saber que cada uno de ustedes, junto a mi mismo, hayamos encontrado nuestro único, intransferible e insensato camino. Ya lo dijo León: Busquense, se encontrarán. O algo así.

LXXIV

La amistad entre el hombre y la mujer no existe. Es así, y en este caso soy el fucking dueño de la verdad. Wanna know why? Porque esa pseudo amistad es absolutamente susceptible a corromperse, y todo ente corrompible, no es digno de ser llamado como tal. Punto. Más allá de que haya distintos tipos de relaciones, unas más juguetonas que otras, y de que se mantenga una línea de mutuo disfrute pasivo, si esa puerta se abre tomamos la casa en cuestión de segundos. Y ésto es aplicable a todo y todos (a todo, y todas). No ocurre por obligación sino por humanidad. Pero al saber que también la puerta puede permanecer eternamente cerrada, es imprescindible saber disfrutarse desde un costado momentáneo, trivial. O vivir sumido en la constante fluctuación entre la vorágine de los recuerdos y la vehemencia de los deseos.

LXXIII

A veces, tanto lo ardiente de los rayos del sol, como lo claro de un cielo celeste y despejado, pueden inducir equívocamente a nuestro olfato, a la percepción de un aroma más que familiar en ese mes de 90 o 91 días que es el verano. Y desde hace unos días, siempre que las condiciones sean propicias, siento el dulce, denso y grasoso aroma a protector solar, esté donde esté. En la plaza o en la oficina, solo o acompañado, caminando por Corrientes rumbo a la 9 de Julio, o por la 12 de Abril en dirección al Río Uruguay. Y la inconstancia de las sensaciones que ésto genera en mi interior, es difícil de explicar. A veces es nostalgia por los veranos compartidos que viví estos últimos años, y otras es felicidad, soltura y desapego, que regala el caliente aire veraniego. Imagino las sombrillas y la playa, los amigos y las montañas, distintos paisajes que representan paralelamente, distintos pasajes de mi vida. En fin, ese bendito protector solar que tanto siento en cada rincón, es motivador de una demente y prolongada alucinación, desde lo más abyecto, hasta lo más hermoso y pintoresco de mi pasado, presente y futuro. Let it be.

LXXII

El Colpaso del Dólar, y el mayor saqueo de la historia mundial:


Si no ven los subtítulos, hagan click acá.

¿Suena lógico, no?

LXXI

Rock'n Roll Train - Ac/Dc 

El primer corte audiovisual de "Black Ice", última placa de Ac/Dc, lanzada hoy en Buenos Aires.