domingo, 31 de enero de 2010

CDLII: Carmina Burana

CDLI: Jean Dominique Bauby


En 1995 a la edad de 43 años, Jean-Dominique Bauby, carismático redactor jefe de la revista francesa Elle, sufrió una embolia masiva. Salió del coma tres semanas más tarde y se descubre que es víctima del "síndrome de cautiverio "; está totalmente paralizado, no puede moverse, comer, hablar ni respirar sin asistencia. Su mente funciona con normalidad y sólo es capaz de comunicarse con el exterior mediante el parpadeo de su ojo izquierdo. Forzado a adaptarse a esta única perspectiva, Bauby crea un nuevo mundo a partir de las dos cosas sobre las que conserva el control: su imaginación y su memoria.

En un hospital de Berk-Sur-Mer, le enseñan un código usando las letras más comunes del alfabeto utilizando el parpadeo de su ojo izquierdo. Mediante este parpadeo, y con la ayuda de los doctores del hospital es capaz de deletrear letra a letra concienzudas palabras, frases y párrafos. Mediante este método es capaz de dictar una profunda aventura dentro del psique humano. Este método es capaz de abrir la prisión que resulta su cuerpo (la escafandra) permitiéndole planear sin límites el reino de la libertad (la mariposa).

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La imagen la saqué de acá.

CDL: Show must go on



Empty spaces - what are we living for?
Abandoned places - I guess we know the score..
On and on!
Does anybody know what we are looking for?

Another hero - another mindless crime.
Behind the curtain, in the pantomime.
Hold the line!
Does anybody want to take it anymore?
The Show must go on!
The Show must go on!Yeah!
Inside my heart is breaking,
My make-up may be flaking,
But my smile, still, stays on!

Whatever happens, I'll leave it all to chance.
Another heartache - another failed romance.
On and on...
Does anybody know what we are living for?
I guess i'm learning
I must be warmer now..
I'll soon be turning, round the corner now.
Outside the dawn is breaking,
But inside in the dark I'm aching to be free!

The Show must go on!
The Show must go on! Yeah,yeah!
Ooh! Inside my heart is breaking!
My make-up may be flaking...
But my smile, still, stays on!
Yeah! oh oh oh

My soul is painted like the wings of butterflies,
Fairy tales of yesterday, will grow but never die,
I can fly, my friends!

The Show must go on! Yeah!
The Show must go on!
I'll face it with a grin!
I'm never giving in!
On with the show!

I'll top the bill!
I'll overkill!
I have to find the will to carry on!
On with the,
On with the show!

CDIL: El sabor del poeta

TODD:
Haven't you got poet, or something like that?
LOVETT:
No, y'see, the trouble with poet is
'Ow do you know it's deceased?
Try the priest!

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sábado, 30 de enero de 2010

CDXLVIII: Potencial

Podría ser distinto, si, podría.
Podría, es tan semántica 
y pragmáticamente 
potencial, 
que se condena a sí misma
a la tortuosa rueda de la repetición
y la inconcreción, con la alevosía del dolo.

El grito del mundo, 
tan romántico como
condenado.
Podríamos, deberíamos
podrían, deberían.
Si quisieran, 
¡Que quieran, o la muerte!

Y no son.
Ni pueden.
Quizás deben,
pero no pueden.
O no quieren, 
y los matamos.

Pero no lo haríamos,
-ni podríamos-,
pero aún así,
ni queriendo,
ni pudiendo,
ni debiendo,
ni haciendo;
el potencial se salva
y se hace realidad.

Ni así, por el conjuro
que lo originó.

Sin razón,
ni corazón.

CDXLVII: Epiphany



I had him!
His throat was there beneath my hand.
No, I had him!
His throat was there and now he'll never come again.
Mrs. Lovett: Easy now, hush love hush
I keep telling you, Whats your rush?
Todd: When? Why did I wait?
You told me to wait -
Now he'll never come again.
There's a hole in the world like a great black pit
And it's filled with people who are filled with shit
And the vermin of the world inhabit it.
But not for long...

They all deserve to die.
Tell you why, Mrs. Lovett, tell you why.
Because in all of the whole human race
Mrs. Lovett, there are two kinds of men and only two
There's the one staying put in his proper place
And the one with his foot in the other one's face
Look at me, Mrs Lovett, look at you.

No, we all deserve to die
Tell you why, Mrs. Lovett, tell you why.
Because the lives of the wicked should be made brief
For the rest of us death will be a relief
We all deserve to die.

And I'll never see Johanna
No I'll never hug my girl to me - finished!
Alright! You sir, you sir, how about a shave?
Come and visit your good friend Sweeney.
You sir, too sir? Welcome to the grave.

I will have vengenance.
I will have salvation.
Who sir, you sir?
No ones in the chair, Come on! Come on!
Sweeney's. waiting. I want you bleeders.
You sir! Anybody!
Gentlemen now don't be shy!

Not one man, no, nor ten men.
Nor a hundred can assuage me.
I will have you!
And I will get him back even as he gloats
In the meantime I'll practice on less honorable throats.
And my Lucy lies in ashes
And I'll never see my girl again.

But the work waits!
I'm alive at last!
And I'm full of joy!

CDXLVI: The hole of the world

You are young. Life has been kind to you.
You will learn.


There's a hole in the world like a great black pit
and the vermin of the world inhabit it
and its morals aren't worth what a pig could spit
and it goes by the name of London.

At the top of the hole sit the privileged few
Making mock of the vermin in the lower zoo
turning beauty to filth and greed...

I too have sailed the world and seen its wonders,
for the cruelty of men is as wonderous as Peru
but there's no place like London!

There's a hole in the world like a great black pit
and it's filled with people who are filled with shit!
And the vermin of the world inhabit it...

miércoles, 27 de enero de 2010

CDXLV: Too much love will kill you



I'm just the pieces of the man I used to be
Too many bitter tears are raining down on me
I'm far away from home
And I've been facing this alone
For much too long

I feel like no-one ever told the truth to me
About growing up and what a struggle it would be
In my tangled state of mind
I've been looking back to find
Where I went wrong

Too much love will kill you
If you can't make up your mind
Torn between the lover
And the love you leave behind
You're headed for disaster
'cos you never read the signs
Too much love will kill you
Every time

I'm just the shadow of the man I used to be
And it seems like there's no way out of this for me
No there's no making sense of it
Every way I go I'm bound to lose

Too much love will kill you
Just as sure as none at all
It'll drain the power that's in you
Make you plead and scream and crawl
And the pain will make you crazy
You're the victim of your crime
Too much love will kill you
Every time

Too much love will kill you
It'll make your life a lie
Yes, too much love will kill you
And you won't understand why
You'd give your life, you'd sell your soul
But here it comes again
Too much love will kill you
In the end...

CDXLIV: Love of my life



Love of my life, you hurt me,
You've broken my heart, and now you leave me.

Love of my life can't you see,
Bring it back bring it back,
Don't take it away from me,
Because you don't know what it means to me.

Love of my life don't leave me,
You've stolen my love now desert me,

Love of my life can't you see,
Bring it back bring it back,
Don't take it away from me,
Because you don't know what it means to me.

You will remember when this is blown over,
And everythings all by the way,
When I grow older,
I will be there at your side,
To remind you how I still love you
I still love you.

Hurry back hurry back,
Don't take it away from me,
Because you don't know what it means to me.

Love of my life,
Love of my life.

martes, 26 de enero de 2010

CDXLIII: Gimme

Gimme some indescribable feeling, some fuckin' illusion, something like love. Gimme, at least, a rotten life. A mean to dream for. Gimme a knife to cut off the face of bitter certainty, gimme the chance to doubt. Gimme every hug we've left behind, every death onto someone else's bed. Fuck your creepy habit of taking away. Gimme some shitty pool where to swim around. Gimme less. Gimme truth. Rotten but unique life.

CDXLII: Odot eyurtsed ol opmeit le.

domingo, 24 de enero de 2010

sábado, 23 de enero de 2010

CDIXL: Los setenta

Los setenta tienen ese no se qué, esa textura tan ríspida que lastima. Son algo así como los besos de Judas con lengua de gato, darle un instante es dejarlo marcharse y vencer el cariño a tus espaldas. Montado a la baranda, las noticias titulan “gato suicida salta de un balcón”, mientras se relame el vientre en el aire, a un desliz, una caricia, de todo aquello. Salta al balcón del vecino y el beso Iscariote se anega en el pasado, que no se imprime ya en su recuerdo etéreo. Y el 2010 se ve tan lejano, con sus bases de datos y empirismos inscriptos en las memorias inextinguibles de sus ordenadores, que la traición pierde su encanto. Los setenta lamen el culo del gato vecino. Su reacción: las garras filosas y los pelos erectos en su lomo. Pero vuelve a saltar, como si nada. Y todas las garras, y todos los pelos -y hasta los dientes que no percibimos-, nunca existieron. Como la vuelta a casa, la aspereza de su cariño y la leche para el gatito.

viernes, 22 de enero de 2010

CDXXXVIII: Tristeridad

Marcela está triste. Tristísima. Tristota. Tristeísta. Tristante. Tristezota. Tristérica. Tristoza. Tristegésima. Tristoide. Tristepléjica. Tristenoica. Tristojada. Tristegada. Tristerilla. Tristorme. Tristoliente. Tristeña. Tristedora. Tristoísta. Tristenal. Tristojadiza. Tristotada. Tristegénica. Tristocénica. Tristásica. Tristetista. Tristepática. Tristaloide. Tristelínica. Tristenosa. Tristóloga. Tristeante. Tristófora. Tristalina. Tristógrafa. Tristelítica. Tristómana. Tristetlántica. Tristélida. Tristoníaca. Tristeñida. Tristobunda.
Habrá sido el día lluvioso. LLuviente. Lluvietoso. LLuvietón… Habrá sido.

Paula Hewson
Noviembre 2009
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Texto original, acá.

CDXXXVII: A dormir

Que pase el tiempo
todo el tiempo.
Que se extinga de inmediato,
y por completo.
Y así nos libre, su piedad,
de la condena constante de la expectación. 

Que se ahogue en un vaso de whisky,
o me encuentre en un callejón solitario.
Que los medios no lleguen jamás;
que el adiós sea sincero y puro,
como fue mi vida mientras fue,
como lo es ahora, este después.

Dormir es tan parecido.
Perder el tiempo, o ganarlo.
Lágrimas dulces y vanas.
Sueños y pesadillas, difumadas al despertar.

Sin ganas, ni palabras, ni ganas, ni nada;
de seguir escribiendo. Hoy.
Duermo...

jueves, 21 de enero de 2010

CDXXXVI: Pasaje hacia los anillos de Saturno

Ella le pidió que doblase en la esquina y detuviera el coche en algún portón poco transitado. Sin reparos, obedeció. Aminoró la velocidad a paso de hombre y rozando el cordón diestro de esa calle siniestra, detuvo la marcha. Cruzaron una mirada desbordante de dudas e impertinencias, mientras su deseo ya naufragaba mar adentro del celeste de sus ojos. En un rapto de salvajismo, sintió la pasión hacerse verso. Dejá florecer la lujuria engayolada que te carcome esa moral, tan ajena; le dijo, penetrando sus ojos con firmeza. Hacé carne tus palabras impúdicas y efervescentes en la euforia de la noche; tomá las riendas de nuestro destino y violame despiadadamente en el asiento de atrás.

El aire lascivo cortaba como una navaja recién afilada y sus ojos de cielo comenzaban a arder en el fuego del infierno. Mordiéndose fuertemente el labio inferior, sus pechos aterrizaron con vehemencia sobre los latidos de su víctima conciente, mientras los labios desquiciados le inundaban la yugular. Su mano derecha, como por arte de magia, ya había desabotonado el vaquero y apretaba con estricta rigidez todo intento de virilidad que esgrimiese su amante, su víctima, su contrincante. Lo aventó en el asiento trasero, ya con las caderas desnudas, y corriendo la pollera se fregó, húmeda y latente, contra su olfato y su lengua. Una señora que volvía de la tienda, vio el auto inquieto, tambaleándose como epiléptico en plena calle y giró la vista. Para entonces, ella le arrancaba mechones de pelo y clavaba como una vampiresa sus colmillos en el cuello húmedo de aquel ser rígido, casi inerte que la penetraba una vez tras otra, precipitadamente, subyugado por el repiquetear hostil de sus caderas. Los gritos se oían en perfecta sintonía con los saltos del automóvil, y el celo vigoroso de la pasión, despertaba la envidia del letargo ajeno y vecino, que cerraba las persianas de sus casas de familia ante semejante espectáculo -del que jamás, y lo sabían con vana resignación, serían protagonistas-.

Las respiraciones apresuradas se hacían una, y él comenzó a apretarle duramente las muñecas, a clavarle las uñas, a desangrarla. Pero no había caso, ella no estaba allí. Ya había viajado a los anillos de Saturno, mientras él le inyectaba el semen de sus pasiones, del desenfreno y su famélica lascivia, sembrándola de vida sin percibirlo.

Sus espíritus se fundieron en la dimensión quinta, danzando un vals estrambótico y tiritante, con sus sexos imantados y agonizantes. Sólo lo inexacto de las agujas de un tiempo tan infiel como objetivo, pudo imaginar si el gallo cantó tres veces, o el alba los aguardaba; para entonces, la madeja de sus blondos cabellos y la sangre coagulada de los rasguños febriles, retrataban el vestigio perfecto de lo que jamás existió. De un pasado ya incomprobable, obsoleto e irrepetible, que se inscribía en la biografía no autorizada de dos prójimos, extraños.

Doblá media cuadra a la derecha y dejame. Gracias, nos vemos; y pegó el portazo. Ah, dijo volviendo sobre sus pasos, no me llames. Asintió con un suave gesto, puso primera y se perdió por la avenida más larga del planeta.

CDXXXV: La sonrisa de la libertad

Más lo pienso y más lo siento; que la sonrisa tiene un precio y el precio, perderlo todo. La libertad de ser uno y nada más que sus libertades. Se trata de tener, claro; pero de tener menos. Y sentirlo como una extremidad más, tan propia que a veces duela y se desangre, para después cicatrizar.

CDXXXIV: Falta y resto

Lo que faltó, por Ismael:


Versión maraca. En vivo, con Pereza, fue una demostración de ROCK!

miércoles, 20 de enero de 2010

CDXXXIII: Sabina


Sabina me agarra mal parado, en una pata sobre un mar de arenas movedizas. No entregado, pero hundiéndome, irremediable. Sin saldar la deuda con ella, y que el otro Joaquín –ese de 2006- nos haya tomado a 400 kilómetros de distancia. Y que la lluvia torrencial que soportamos ajenos, sea el único nexo en el vozarrón vivo del mártir de Úbeda y sus vicios. Hoy, sin lluvia, cuatro años más tarde, lo lloro solo. Cosas de la vida, elecciones y no tanto... ¿Y si amanece por fin?

martes, 19 de enero de 2010

CDXXXII: Marqués de Sade

"Ser cortés, honrado, orgulloso sin arrogancia, solícito sin palabras insulsas; satisfacer con frecuencia las pequeñas voluntades cuando no nos perjudican, ni a nosotros ni a nadie; vivir bien, divertirse sin arruinarse ni perder la cabeza; pocos amigos, quizá porque no existe ninguno verdaderamente sincero y que no me sacrificara veinte veces si entrara en juego el más ligero interés por su parte." (20 años)

"Los días, que en un matrimonio por conveniencia sólo traen consigo espinas, hubieran dejado que se abrieran rosas de primavera. Cómo hubiese recogido esos días que ahora aborrezco. De la mano de la felicidad se hubieran desvanecido demasiado deprisa. Los años más largos de mi vida no tendrían suficiente para ponderar mi amor. En veneración continua me arrodillaría a los pies de mi mujer y las cadenas de la obligación, siempre recubiertas de amor, habrían significado para mi corazón arrebatado sólo grados de felicidad. ¡Vana ilusión! ¡Sueño demasiado sublime!"

Donatien Alphonse François de Sade

CDXXXI: Los océanos

¿Y qué si los dos tenemos razón? ¿Qué ganaríamos esta vez? ¿Confirmamos nuestra teoría de la no razón y el impulso? ¿Y para qué? ¿Y qué si la única razón la tuvo siempre alguien más? ¿Y qué si en lo más profundo de tu ser me sentís amigo, y no te crees el viaje, el reloj de arena tapado, la vida compartida; disoñando, volando? ¿Y qué si me duele, y me desvanezco, de la forma que fuere? ¿Si no somos ni eternos, ni amigos, ni amantes, ni nada? ¿Si la historia de amor más pura, termina perdida en un agujero vacuo de irrealidad; en un no momento constante? ¿Entonces qué? El error… nada grave, algo más. Una lágrima en el océano cruel del mundo. Intrascendente. Cómplice.

lunes, 18 de enero de 2010

CDXXX: Los Abrazos Rotos


"Dos amantes se abrazan en un punto a parte de aquella playa apartada del mundo, de arenas negras la playa, negras, de luto (¿sabrán esas arenas lo que pronto ocurrirá, o es que ya vienen tristes, en duelo desde antes de la eternidad?), cenizas de una erupción antigua, olvidada. El cielo se iluminó en un estallido hace ya tantos años. Y estos dos seres hermosos (los que se aman siempre tienen algo de belleza inaudita, avasalladora, de pureza exaltada, inmaculados en el instante inamovible del abrazo y del silencio), ellos dos, sólo ellos dos, tienen algo de aquella pareja que yaciera unida en un abrazo final, de muerte, bajo las cenizas ardientes del Vesubio, abrazados en un momento de terror supremo, congelado para siempre. Sólo el amor los salvaría: fallecer, desfallecer en los brazos del ser amado. [...] Dos amantes se abrazan para vencer a la muerte."

Texto completo, acá.

viernes, 15 de enero de 2010

lunes, 11 de enero de 2010

CDXXVIII: Descripción

No me gusta despertarme temprano.
No puedo llevar un diario.
No tengo constancia con nimiedades.
No puedo empezar nada sin la nostalgia hacia adelante de saberlo perecedero.
No creo en el lenguaje como manifestación de la realidad.
Creo en la polisemia de las verdades absolutas.
Creo, por consecuente, en las perspectivas absolutas.
Creo en la existencia cíclica y el orden pretérito del cosmos.
No creo en las casualidades.
Creo fervientemente en las causalidades.
No me importan las causas.
Me importa ser testigo presencial de sus epifanías.
Sé que la muerte está más cerca de lo que muchos piensan.
Aborrezco el letargo.
Creo en la revolución.
Creo en el amor.
Amo en secreto.
Disiento con las reglas estructurales del orden establecido.
Me duele amar en secreto por las reglas estructurales del orden establecido.
Estoy acompañado.
Estoy solo.
Busco mi soledad.
Me busco a mi mismo.
La busco a ella, porque es lo más parecido a la muerte.
Creo en la muerte como una deidad purificadora, única.
Un viaje de vuelta a la raíz del ser profundo.
Creo en la magia y creo en la realidad.
Creo en las encrucijadas del destino, morada invariable de la ilusión imprevista; de las historias.
Creo en las historias inenarrables, inefables de la pasión del encuentro.
No creo en los datos, cuantías, ni mucho menos en las estadísticas.
Creo en la construcción de un hogar donde alimentar al alma para seguir caminando.
Creo en la trinchera del amor eterno y la revolución constante.
Creo en la desgarradora distorsión de una Les Paul pluggueada a un JCM900.
Creo que una nota puede cambiar el mundo.
No dejo de caminar un segundo hacia lo que siento.
Siento que las acciones son manifestaciones de una búsqueda interna, simétrica y perfecta en el programa del Caos.
No creo en nadie. Ni en mi mismo.
Creo en una imprimación expectante ante el advenimiento de los grises; de sangre y de sombras.
Creo en la inmortalidad, y en las historias mínimas.
Quiero trascender mi condición de hombre.
Quiero sentirme parte de la anarquía que se rebele ante el orden del Caos.
Quiero ser la daga ensangrentada que se clavó en mis pulsaciones.
Quiero ser el respiro ausente de otros tiempos; el claustro sombrío del Averno.
Me veo muerto en el Río de La Plata.
Me sé muerto. No lo niego.
La siento tanto y tan profundo, porque cruzamos juntos las aguas del Aqueronte.
Me caigo a cada rato. Me levanto otros tantos.
El tango bajo el sol me hace sentir de vacaciones.
El progreso y la carrera, no contribuyen a mi búsqueda.
La ciclotimia y la condicionalidad del amor compartido, me vuela hasta en sus silencios.
Creo en el amor ideal. En el amor sin hastíos, sin peros.
Creo en la aceptación y el compañerismo.
No creo en la hipocresía de seguir sobreviviendo.
Carezco del sentido del acostumbramiento.
Amo el perfil de su mirada perdida en el horizonte.
Amo su mirada clavada en mí, sabiéndome tamiz momentáneo hacia otro de sus horizontes.
No entiendo el mañana, ni lo veo posible.
Siempre vuelvo tras mis pasos, dejando una lágrima en cada huella.
Creo en la poesía, pero hoy no es el día de los tecnicismos literarios .
Hoy creo en describirme amorfo y volátil para ver si me reflejo frente al espejo de las aguas turbias.
No sé como sigue la historia.
No tengo certezas siquiera de que la historia siga, irremediable.
Sólo el alba y aquel día, en que el Sol no asome tras los párpados del mundo.
En que se amalgamen las historias en la urdimbre de la potencialidad.
Tejiendo así la manta que cobije un hombre nuevo, merecido y nuestro.

CDXXVII: Caronte

Gustave Doré, para La Divina Comedia.

domingo, 10 de enero de 2010

CDXXVI: Producción propia

Tantas historias detrás de cada mirada, de cada par de ojos. Una foto grupal, muchas individuales, conocidos o desconocidos. Todos caminos. Rutas salvajes, aunque se sientan asfaltadas de certeza. Simetrías del Caos. Faulques. Innumerables elecciones, decisiones, resignaciones. Historias de guerra. Historias de amor. ¿Cuántos latidos? ¿Cuántos en vano? ¿Cuántos de más? Procesos. Extras. Somos extras de una película ajena, sublime. Paralelos co-protagonistas de la propia, ínfima. El tiempo como única constante. El tiempo y la ignorancia de confiar al azar nuestras penas, cuando el trazo se hace presente. La yuxtaposición de historias personales como destello de la pasión, único imponderable en la ecuación perecedera de la existencia. Celos de un desconocido. Amores imposibles. Lágrimas quietas sobre una barba tupida. La de saberse atado con alambre. Y al fin, forjador del propio guión, director de fotografía y maquillador del único film que vamos a hacer en nuestra vida, sin siquiera llegar a verlo en pantalla grande.

viernes, 8 de enero de 2010

CDXXV: Taraxacum


Dando vueltas por la web leí un comentario acerca de los asiduos trabajadores del pan que, inmediatamente, fue reminiscencia perfecta para recordar aquellos blancos peludos voladores que inundaban la ciudad de los niños. Eran como sortijas libres y naturales, sin hostiles calesiteros ni Xuxa como banda de sonido ensordecedora y vespertina. Aquellos volátiles rebeldes, extripados por voluntad propia de la Taraxacum que los aglutina en sociedad en campos tan recónditos como los finales del arcoiris, o también como los principios del arcoiris -aunque ciertamente menos inquiridos, por adolescer de la compensación áurea del metal-. Hoy, tras mucho tiempo de no cruzármelos flotando por el smog de la ciudad ni danzando por doquier con el éter de su gracia, me invade la duda de saber si los panaderos fueron víctimas de una silenciosa extinción sin noticiero, o si mis ojos ya no saben desnudar esos destellos de simple felicidad del trajín de la cotidianeidad y el paisaje repetido.

martes, 5 de enero de 2010

CDXXIV: La risa

"Constituye un elemento poético y filosófico, que escapa de lo cotidiano y que inconscientemente nos muestra una claraboya que ilumina nuestra rutina, plagada las más de las veces de elementos que la hacen insufrible y de la que necesitaríamos escapar. Esto resulta mucho más evidente en lugares donde los conflictos bélicos, sociales o ambientales son muy fuertes. Allí resulta más necesario que ningún otro el aporte de aire fresco, de colores vivos, la sugerencia de que aunque el ser humano es capaz de los mayores horrores, también lo es de la mejor poesía y del mayor encanto; el ser humano es capaz de torturar y de matar, de violar y de asesinar, pero también es capaz de enamorar, de cantar, de sonreír, de emocionar. Eso, comprensiblemente, se olvida fácilmente en medio del horror. Nosotros no queremos que eso se olvide, porque quizá sea lo único capaz de salvarnos del desastre."

Gracias Yanis.

lunes, 4 de enero de 2010

CDXXIII: Vení, volá, vení...

Hay palabras cuyo significado se parece más al silencio.
Hambre, guerras, odio; se inscriben en el axioma de los significantes vacuos.

Hay sonidos que demasiado se aproximan al abismo.
Las bombas cayendo, la orden ebria de un general nefasto, el grito de guerra.

Hay verdades que se imprimen sobre mentiras; y crece la indigencia, la muerte prematura, el imperio del dólar sobre la coexistencia humana.

Así el niño se hace hombre, posando el mundo a sus ojos, imprimiendo fotografías de recuerdo. Y a medida que deja de creer en los Reyes Magos y el polvo de hadas, comprende también que es más fidedigno el mundo de los sueños, que la realidad que aguarda ahí fuera con la necrófila paciencia de un buitre famélico. 

CDXXII: Spider

Spider from Qoob TV on Vimeo.
Gracias Piojo!

CDXXI: Sembrador de estrellas

El Sembrador de Estrellas es una estatua que está en Kaunas, Lituania. Durante el día puede pasar desapercibida, como muestra la foto. Un bronce más, herencia de la época soviética:


Pero cuando llega la noche, la estatua justifica su título y su nombre cobra sentido:


Gracias Lili por recordarme que no pare de sembrar estrellas, aunque a simple vista no se vean.

CDXX: No al cierre del Borda


Intervención artística de Anush Mouratian: Los internos del Borda cantando We Are the Champions de Queen y pidiendo a Macri que no cierre el hospital. Vos podés ayudar compartiendo este video. No dejes de hacerlo.

domingo, 3 de enero de 2010

CDXIX: Perspectiva ribereña

El horizonte perdido,
un todo
fundiéndose los elementos en una densa bruma
que refleja el fulgor ajeno de la luna 
en su cuerpo amorfo.

Las cuerdas reverberan, como la amistad
en el aire y como el ardor de las picaduras,
irritantes tras la calma paciente.

La ciudad como banda de sonido
con sus costumbres y reflejos,
pasándonos por alto (o nosotros
en cuclillas).

Vestigios del festín estallan en las nubes
y un mosquito se posa en mi dedo
tres minutos.

sábado, 2 de enero de 2010

CDXVIII: Tríada, J.L.Borges

El alivio que habrá sentido César en la mañana de
Farsalia, al pensar: Hoy es la batalla.

El alivio que habrá sentido Carlos Primero al ver el
alba en el cristal y pensar: Hoy es el día del patíbulo,
del coraje y del hacha.

El alivio que tu y yo sentiremos en el instante que
precede a la muerte, cuando la muerte nos desate
de la triste costumbre de ser alguien y del peso
del universo.