Miradas carnavales

"Estamos tan acostumbrados a disfrazarnos para los demás, que al final terminamos disfrazándonos para nosotros mismos"

Let it be.

DXCI: Korda, el asesino del hombre

La foto la saqué de acá.

La historia es muy injusta con los hombres. Más allá de su escribiente, inmutablemente vencedor, o su verdugo de ojos fijos e indelebles, el futuro jamás los recordará. Sí a los símbolos que ese hombre, activa o pasivamente, haya sabido encarnizar en la opinión pública. Una masa que distorsiona, que compra sin preguntar, y secularmente da una especie de ‘retweet’ cultural a los dogmas que le sean impuestos.

Culpables sobran en la cadena de ajusticiamiento, desde el usuario de esa triste remera que enarbola un esténcil desgastado por el tiempo, hasta el minucioso documentalista que recopila toda una vida de proeza y sinsabor, en la urdimbre del héroe que la plebe clama a gritos. Pero el puñal, ese que se clava inmediatamente en su humano corazón, suena a obturador fotográfico, al ‘digan whisky’ en el momento justo, a la mirada perfecta. Así, con la imagen perfecta, se aniquila todo vestigio de realismo romántico para una llana simplificación del personaje mítico que seguramente cumpla un rol social de mayor trascendencia, pero olvide lo que realmente fue.

El mate mañanero, las cartas de amor, las lágrimas vertidas. Las inconsistencias e indecisiones, los pasos en falso y los temblores. El sexo por amor y cada gota de transpiración que la historia no reproduzca y se eternice en sus amantes. Todo eso se omite, porque no existe trascendencia alguna, más allá de la idea. El éter del hombre, un aura de pontificación que las letras demandan para su reproducción en serie.

Así son tantos los que, permeables, se dejan inspirar por símbolos vacuos, abducidos de sentires verdaderos, sin siquiera contemplar la posibilidad de esta parcialidad. Se forjan rebeldes o amantes de la curda que al final termine la función corriéndole el telón al corazón, y sus vidas, chorreantes, perecen en el tender de incomprensión y la soledad.

DXXIX: Asesino

Tengo la foto de un asesino justo debajo de mi foto de perfil. La tengo junto a un escudo de Racing que poco dice de mí, y una foto de Urondo -¿otro asesino?-, que es fin y medios, esencialmente literarios; pero quien dice pluma dice fusil. Asesinar, matar a alguien con premeditación, alevosía, etcétera; Real Academia Española. Asesinar entonces es, en ciertos casos, un acto de dignidad y de honestidad. Alzar el fusil con determinación contra el cráneo de la mentira erigida sobre unas botas de cuero o unos zapatos de gamuza, puede ser una de las mayores verdades de nuestra existencia. La muerte, por sí misma, es la única certeza y es parte del juego que nos tocó jugar mientras el sueño durase. Un sueño rebosante de ideas, sentimientos, dibujos, juegos, amores, abrazos, lágrimas y sonrisas. Y sobre todo, lleno de errores. ¿Apostó por la vida entonces, aquel asesino barbado y de mirada infranqueable? No lo creo. Porque creo que priorizó la verdad, la dignidad y la calidad de vida, antes que una mera subsistencia insustancial. Creo que le abrió la puerta al error y al juicio ajeno, al elegir hacer y no mirar. Otros, tantos otros, cometen la torpeza de creer que jamás se equivocaron, por ser cómplices y pasivos en una orgía colosal que se les desdibuja en la mirada perdida. Y esos juzgan. Todos juzgamos. Todos creemos ser "dueños". Todos deberíamos callar y hacer un poco más. Equivocarnos sin miedo. Confiar en el impulso vital de nuestro corazón. Sepan que esa imagen que hoy aparece a iluminar la columna lateral de Egosincracia, no está ahí porque quede linda la foto de Korda, o porque me posicione como ícono de nada. Sepan que esa imagen está ahí porque comparto y porque creo. Porque la cara blanca que casi se apoya sobre su boina, puede cometer los mismos errores que él si así lo siente.

DXXVI: Matu a la onceava potencia.

Hoy he pasado un lindo día con mis amigos conocidos y familiares.
Por nada cambiaria este día que dios quiso que pasara bien y que bendijo con todo su poder. Jugué a muchos juegos lindos con mis amigos y también fui a la plaza.
Allá tiramos fosforitos , entonces hoy la pase re bien y espero que mañana sea un día tan lindo como fue hoy y como antes dije que dios nada mas me quiso dar un lindo día.

LOS QUIERO, MAREO NAZARENO FERNANDEZ.

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Texto escrito a los 9 años. Hoy, cumple 11. FELIZ CUMPLE, HERMANITO! 

Otro texto, acá.

CDXCVII: Gorriones

Algún rincón de Perú.

Agujeros negros, absolutos. 

Todo se desliza, 

imantado ante su belleza natural. 

La atención, el aire, las sonrisas; 

el portón de entrada a un puente

quién sabe con qué destino. 

(A quién le importa, 

a fin de cuentas). 

Sensación del encuentro, 

ganas de todo y 

saludos cordiales.

Se humedece el sepulcro de la nada, 

mientras el sol abre 

las puertas al viento nuevo 

del alba. 

Silba el sentido precautorio, 

el cuidado y la torpeza, 

almohadas de piedra junto

a sueños ilusionistas. 

Todo allá, frente a ese escudo. 

Revoloteo de gorrión inmaduro, 

golpeando contra las paredes, 

las de la panza, aprendiendo a volar 

una vez más. 

Fuimos torpes y pacientes. 

Somos ese gorrión prematuro. 

Es el vuelo que espera en el aire...

CDXCV: Joker

El Guasón (hablando con Harvey): ¿Realmente parezco un hombre con un plan, Harvey? No tengo un plan. La mafia tiene planes, los policías tienen planes. ¿Sabes que soy, Harvey? Soy el perro que persigue un auto. No sabría qué hacer si alcanzara alguno. Sólo hago cosas. Odio los planes. Los tuyos, los de ellos, los de todos. Maroni tiene planes. Gordon tiene planes. Son personas esquemáticas tratando de controlar sus mundos. Yo no soy así. Yo les muestro lo patéticos que son sus intentos de controlar las cosas. Así que cuando te digo que lo que te paso a ti y a tu novia no fue algo personal, puedes estar seguro que te estoy diciendo la verdad.

CDXCII: Abrir tu cabeza es para abrir...

La foto la saqué de acá.

Velo de negras navidades,
sangre ardiente en la arista
del artista que se quiebra el hocico
hundido en la línea de llegada,
en el muro del poder.

No más regalos de eternidad,
demasiados años carga esta espalda jorobada.
Un gracias y una mediavuelta,
-que se escribe bruscamente y todojunto-
ya hay fantasmas desbordando y
agrietando los caminos,
tan míos como el universo.

Rutas vacuas avanzando con
restricciones semánticas e intangibles
entre la maleza semiótica de la lengua,
y estructuras simbólicas de poder.

Perdiéndose en el charco.
Caminando de vuelta o nadando
al fin del mundo.

Ángeles y demonios,
de ayer y de hoy.
Pis y caca.
Vida y muerte.
Vos y yo.
Binomial dicotómica.

No, no, no...
Sotros.

Nos y otros.
Otros y nos.
Es inevitable,
semánticamente insoslayable.

Acarreando más esciencia que esencia.
Así se va todo al de corbata.

Hoy leé, no entiendas.
Hoy siento, no escribo.
Sin lecciones de filosofía barata,
ni ofertas de zapatos de goma.

CDLXXVIII: Freento the wild

CDLXXI: Desde mi cielo

NORUEGA. Aurora boreal llena de colores el cielo del fiordo Grotfjord. (EFE)

CDLXVIII: Charlie reloaded

CDLXIV: Mr. America

Blow Job, 1964.

Edie Sedgwick

Little Electric Chair, 1965.

"La gente se complica la vida con sus fantasías. Sin fantasías, no tendríamos problemas porque aceptaríamos lo que fuera. Pero en ese caso no existirían los romances, porque el romance consiste en encontrar tu fantasía en gente que no la cumple"

"El sexo es una ilusión. Lo más excitante del sexo es no tener relaciones sexuales"

Andy Warhol

CDLVI: Encallado

Embalse, Córdoba. Octubre 2007.

CDXI: Calle de los suspiros

CCCXCVII: Vuelo

CCCXL: El arte puede taparse o hacerse tapa

Lo maravilloso de la fotografía es el recorte que puede hacerse de la realidad. La minuciosidad de la lente y lo perverso del disparador. Ese que cuando acciona no graba a fuego una imagen en la memoria del tiempo, sino que ignora con vil desparpajo todo lo que su aliada y cómplice no abarcó. Es una cuestión de espacios. Tiempo y espacio. Como todo arte; recorte y creación. La divinidad de lo insoslayablemente simulado, el jirón perfecto. La tinta no manchada de epítetos u otras clases de angustiosas miserias calificativas y explicativas. La única verdad que merece ser retratada, el recorte espacio-temporal del artista y su musa, que mira con exquisita inquisición sensorial cada gesto del dibujante por sobre la fingida postura de la modelo de turno.

Martín Katz

CCCIII: La Chocolatería, El Chaltén

Martín Katz

CCLV: ¿Cataratas?

Así lucen hoy, las Cataratas del Iguazú, del lado brasileño.

Cada vez más sequía. Cada vez menos tiempo para revertir la situación.

CLXVII

Eclipse Solar parcial en Filipinas.
Interceptando horizontes...

LXXXIV

Una fotografía fortísima y más que transgresora, publicada hoy en Listao. Forma parte de una serie fotográfica del francés Romain Laurent.