CCCXC: Vinagre & Rosas

Lloraba el cielo de una tarde gris y portuaria, mientras un verso en sincero español abría la cápsula del tiempo como quien abre un álbum de fotos en los cumpleaños de sus muertes. Perro sucio e inquieto, a los pies de la mesa mirando a su compañero, extrañándolo de antemano, suplicando desde la profundidad de su triste mirada que jamás lo dejara solo. Destellos de otros tiempos, extinguiendo una nueva especie sobre la faz de la tierra, ante el advenimiento hostil de las cumbres decisivas. Las ganas esquizofrénicas de jugar con sus uñas, de besar su mejilla hasta el ahogo y la súplica del aire impío de los días corrientes. La banda de sonido de un Atilio que emula, como nosotros, que la vida no es más que una obra de teatro en la que la sangre no es fabricada tras bambalinas.