sangre ardiente en la arista
del artista que se quiebra el hocico
hundido en la línea de llegada,
en el muro del poder.
No más regalos de eternidad,
demasiados años carga esta espalda jorobada.
Un gracias y una mediavuelta,
-que se escribe bruscamente y todojunto-
ya hay fantasmas desbordando y
agrietando los caminos,
tan míos como el universo.
Rutas vacuas avanzando con
restricciones semánticas e intangibles
entre la maleza semiótica de la lengua,
y estructuras simbólicas de poder.
Perdiéndose en el charco.
Caminando de vuelta o nadando
al fin del mundo.
Ángeles y demonios,
de ayer y de hoy.
Pis y caca.
Vida y muerte.
Vos y yo.
Binomial dicotómica.
No, no, no...
Sotros.
Nos y otros.
Otros y nos.
Es inevitable,
semánticamente insoslayable.
Acarreando más esciencia que esencia.
Así se va todo al de corbata.
Hoy leé, no entiendas.
Hoy siento, no escribo.
Sin lecciones de filosofía barata,
ni ofertas de zapatos de goma.
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