CCXXXV: Impresiones de Santa Rosa, La Pampa (III)

Al salir, empapado de una divina e inconciente inmunidad, sentí hecha carne la práctica de repetidos dogmas de eternidad. Con las bermudas sudando aguas verdes, y mi alma escurriendo estructuras y otros males, me bufé irónicamente de instituciones ajenas e impuestas. Oriné impunemente sobre el "no se puede". Me cagué con enérgica pasión intestinal sobre los cimientos del Bien y el Mal, establecidos por un Dios cotizado en bolsa gracias a los fundadores y protectores de esta gloriosa Patria Capitalista, que impera alrededor del globo. Entonces, y sólo entonces, terminé de leer a Sábato, me comprometí a la entrega personal por la Vida común, y seguí mi camino en el descubrimiento silencioso y casi asceta de la capital pampeana.

CCXXXIV: Impresiones de Santa Rosa, La Pampa (II)

Me es inminente la responsabilidad de una confesión: les he mentido descaradamente. En efecto, quizás no califique como "mentira" ya que lo expuesto era un ilusorio acontecimiento futuro y mi desfachatez para con la realización del mismo. Sí, dudé. Y dudé excesivamente. No es que temiera por algún monstruo fabulesco ni por nada que se le parezca. La raíz de mi duda, su núcleo, fue la pavorosa sensación de ser el único. Y aunque de todos modos terminé siendo el único de mi especie, tirándome de cabeza y nadando por la laguna pampeana, fue aquel inocente y aventurero labrador, que perseguía una botella vieja como quien persigue a la utopía vívida del misterio humano, quien me dio el coraje para lanzarme en ese vuelo.

CCXXXIII: Impresiones de Santa Rosa, La Pampa (I)

Me llegó el capítulo de la verdadera Pampa Argentina. Y en su sacra capital descubrí el esperanzador azul del cielo, circundando a la misma y perfectamente esférica luna, que cualquier otro habrá contemplado desde sus circunstanciales tierras. Mi duda sobre la extensión en la ruta quedó obsoleta al momento en que tres mariposas blancas danzaron festivas a mi alrededor. El viejo puente de madera une cielo y tierra, transportando a sus viajeros al epicentro de la laguna, lúdica y paradisíaca isla. Y al compás del bolígrafo, mis pies juguetean inquietos en el agua fría y reverdecida por el moho infalible, que tantas graciosas caídas ha provocado. Sin plan certero a corto plazo, y con la piel cansada de un sol intenso y persistente, me zambullo sin dudarlo para lavar el alma, barajar, y dar de nuevo.

CCXXXII: Gracias por venir...

"Bienvenido el silencio, la pasion engayolada, la sospecha, el despojo y todo aquello que me da felicidad y paz por haber vivido con alguna mujer."

Sangre Anónima.

Gracias por el entendimiento.

CCXXXI: Hogar, dulce hogar

Soy una especie nómade e inconformista que no sabe nada de líneas de llegada. Siempre en la huída, con la vida pisándome los talones; al parecer, inmerso en obsoletos pero profundos rocanroles sin destino. Cerca del umbral, no suelo reconocerme en casa. Aquí o allá, escapando o estancado en un mismo sitio, no araño siquiera ese lugar soñado. Aunque a veces, sólo a veces, me siento en camino. Incluso, algunas tantas, me veo protegido por muros herméticos, junto a la cálida lumbre que le hace la guerra al más gélido invierno exterior. Bajo un sentido abrazo femenino, que me cuida y me observa con la mirada de un hada madrina, de una doncella de ensueño. Y repentinamente, miro alrededor y el hogar se desvanece. Del fuego que ardió, sólo vestigios en la ceniza anaranjada. De los muros protectores, una celda eterna de desolación. Del amor que viví, un recuerdo constante, comprado en promoción junto a la pasión de la noche. No repitan errores. Recuerden siempre leer la letra chica.

CCXXX: La liturgia de las despedidas...

Escucho el grillo... el campo. Cierro los ojos y lo oigo. Viajo a un rancho pequeño, rodeado de verde. Y en la vereda de enfrente, cruzando la calle de tierra, un alambrado margina a los caballos. Soy sólo un niño; miro hacia arriba. Veo el farol encendido, un destello de esperanzas en la noche azul, hambrienta de luz y sueños. Padres de una oscuridad bautizada en dulces océanos, los santos se erigen inefables en la cornisa del horizonte. Despiden carreolas de incertidumbre encaminadas a esta vil empresa, humana e imponderable. Estallan las copas de sangre divina, enardeciendo los inútiles cuerpos abandonados y amontonados sobre una efigie dorada. Y la sustancial ataraxia campestre, lava de males nuestras almas y nos muestra señales fuera de rango, donde ese litúrgico ritual de la despedida, se esconde tras la inocente llama de un viejo farol a la intemperie.

CCXXIX: Instrucciones para leer un libro o escribir el propio

Lame suavemente la yema de tus dedos. Acaricia con dulzura celestial, el dócil y siempre filoso vértice inferior de la página. Acompaña con lealtad incomparable, el viaje que esa pequeña hojita emprende por tu gracia, hacia el olvido y su condena. Recuéstala como acostarías un ángel del que hoy eres anfitrión. Tómala con firmeza con tu pulgar, presiónala fuertemente, y pese a su insistencia por reencontrarse contigo o tu necesidad de volver a contemplar su belleza, déjala atrás. Sólo así podrás seguir leyendo. Sólo así podrás seguir viviendo.

CCXXVIII: Quisiera un día...

Quisiera un día poder zambullirme de un salto repentino en el mar inmenso de tus ojos tibios, susurrándote al oído mi anhelo más sincero de amor eterno y de felicidad. 

Quisiera un día que tu sonrisa pura fuese el motivo más veraz del ensanchamiento de mi pecho. 

Quisiera un día desgarrarme del paño viejo de los recuerdos, que retaza un corazón embriagado del licor de la nostalgia. 

Quisiera un día también, poder decirte "Adiós, hasta luego", y que la liturgia de esa despedida sea carnaval y no el velatorio funerario de mi sonrisa. 

Quisiera un día despertar por las mañanas y no sentir que un jirón de mi vida ha marchado en ruta anunciada tras el viento. 

Quisiera un día que las formas sigan habitando un plano paralelo y secundario. 

Quisiera hoy, tal vez, asistir a un curso intensivo de amores ideales, para no necesitarte a cada instante como si fuese el último.

CCXXVII: Hurtos 9 - Mateo Fernández, mi hermanito.

Los "Hurtos" se crearon para poder plasmar todo aquello ajeno que moldeó o moldea constantemente mis formas, tanto literarias como vivenciales. En este caso, para mi no sólo es un orgullo y una alegría inmensa, sino también una ratificación de que la edad es subjetiva y que la sabiduría no sólo se adquiere con la experiencia, ya que hoy, hurto un texto de mi hermano de 9 años. Más allá de la belleza de su texto sobre la esperanza, lo increíble es el rol que siente ésta ocupa en la vida humana. Dejo de aburrirlos con mis sandeces y los dejo con las palabras de un pequeño arco iris de luz radiante.

La esperanza no se compra se construye como la felicidad o el odio

La esperanza es un sentimiento que todos tenemos aunque algunos no lo demuestres

La esperanza es fundamental para la vida común de los seres humanos

La esperanza es fuente de poder de nuestro cuerpo

La esperanza es lo que sienten las personas que tienen familiares caídos

en una conclusión

La esperanza es

TODO!!!

Mateo Fernández (mi hermanito)
9 años

CCXXVI: Homenaje a los caídos de Malvinas