CCXLVIII: Days off

Mudanza transitoria, por unos días. El ejercicio sigue en otro espacio.
¡Nos leemos en unos días!

CCXLVII: Cultural Baggage

The opposite of love is not hate, it's indifference.
The opposite of art is not ugliness, it's indifference.
The opposite of faith is not heresy, it's indifference.
And the opposite of life is not death, it's indifference.

Elie Wiesel

Infantile love follows the principle: "I love because I am loved."
Mature love follows the principle: "I am loved because I love."
Immature love says: "I love you because I need you."
Mature love says: "I need you because I love you."

Erich Fromm

Love doesn't make the world go 'round; love is what makes the ride worthwhile.

Franklin P. Jones

We can live without religion and meditation, but we cannot survive without human affection.

Dalai Lama

You know quite well, deep within you, that there is only a single magic, a single power, a single salvation...and that is called loving. Well, then, love your suffering. Do not resist it, do not flee from it. It is your aversion that hurts, nothing else.

Hermann Hesse

All ideologies end up killing people. If you separate love from nonviolence you turn nonviolence into an ideology, a gimmick. Structures that are not inhabited by justice and love have no liberating or reconciling force, and are never sources of life.

Jean Goss

The world is too dangerous for anything but truth and too small for anything but love.

William Sloane Coffin

To live in this world you must be able to do three things: to love what is mortal; to hold it against your bones knowing your own life depends on it; and, when the time comes to let it go, to let it go.

Mary Oliver

CCXLVI: Magic little things called chance

En el día más gris, cuando Belcebú es el Todopoderoso y el infierno es nuestro entorno, quien se muda a los detalles es el Dios del amor y la esperanza. En la simpleza de quedarme sin monedas (¡para colmo!), y que a las cinco cuadras, un tipo apurado por vaya a saber uno qué obligación, no note la moneda de 50 centavos que se le caía en pleno cruce de Estado de Israel y Pringles. Yo, refunfuñando, lo noté sin relacionar nuestros destinos. Hasta que varios metros más adelante, lo sentí. Y volví, y la encontré. Esperé un minuto el colectivo, y viajé sentado hasta casa, como pocas veces me toca en suerte. Y al salir en familia por el barrio, me encuentro con que LAN me devolvió la plata de un pasaje no usado, y con la creatividad de la empleada del locutorio de la esquina, quien pegó un cartel en su vidriera que reza: "Sr Perro, enséñele al animal de su dueño a levantar lo que ensucia. Los vecinos merecemos veredas más limpias. Gracias". En fin, there's a crazy little thing called love. But also magic little things called chance.

CCXLV: ¿Remedio o tratamiento?

"Cuando una persona tiene una herida profunda dentro de sí, procurará compartirla con otros. ¿Qué otra cosa puede hacer? Tú puedes reconocer simplemente que necesita compasión. La compasión es el único remedio. El amor incondicional es el único tratamiento."

Guruji

CCXLIV: La noche 18

Inmerso en el insomnio más profundo de los últimos años, ayer soñé despierto sucesiones de hurtos, arrebatos, despojos. Un engaño en un pseudo-remís de La Plata, cuyo chofer, pidiéndome disculpas, me llevaba a una villa aledaña y se hacía con todos mis bienes, dejándome tirado en el piso. Ese, entre otros. Y cuando la escena real se hacía presente, despierto a cada momento, desesperaba incluso peor que en el vívido microsueño reciente. No encuentro, no me encuentro. No me siento cómodo cargado de sentimientos negros y destructivos. Duelen y torturan lentamente. Ayer me sentí más allá del umbral. Me sentí en la noche dieciocho, que siempre quise postergar.

CCXLIII: Hurtos 10 - Francisco "Paco" Urondo

No alcanza

vivir con precisión,

sabiendo lo que calma o arruina: la

complacencia, el sol

nuestro de cada día aliviándonos.

No alcanza

vivir con precisión; habrá

menos peligros

por ese lado, pero el calor

no llegará al fuego, necesariamente.

Nada sabrás

que yo no sepa,

nada verás

que ya no vieras.

No durarás: sólo

memoria; ausente.

Iré detrás

de tu recuerdo

cuando se aleje.

No volverás, no

encontrarás

todo el recurso del olvido.

Tener o No

Cuando arda el amor,

no estaré a tu lado,

estaré lejos.

Será por cobardía,

por no sufrir,

por no reconocer que no supe

cambiar todo esto.

Arderá el amor,

arderá su memoria

hasta que todo sea como lo soñamos

como en realidad pudo haber sido.

Pero ya estaré lejos.

Será tarde para lamentos

y nadie podrá todavía asombrarse

de lo que tiene.

Antes que nada, antes

de sospechar,

vivamos esto, que más no sea, y que

por ahí es demasiado.

Vivir, sin

que nadie admita; abrir el fuego

hasta que el amor, rezongando, arda

como si entrara en el porvenir.

Dame la Mano

CCXLII: Lejos de Cuba. Cerca de la Revolución

Cuántas cosas estarían pasando por esa mente desde siempre retorcida. Quizás ninguna. Posiblemente, como el adolescente que la imagen retrata, no tenía en la cabeza una carrera doctoral, una revolución, ni mucho menos. Quizás sólo miraba al cielo ansiando una cerevza fría con su amigo Alberto, un plato de ravioles con su familia, un partido de Rugby sin el asma recurrente. No es importante en realidad lo que habrá estado pasando por la cabeza de Ernesto en ese momento, importa que, seguramente, su deseo no se cumplió. Importa que la vida lo sorprendió con una realidad lamentable, y con un coraje envidiable para remediarla. Importa también, que las fronteras se hicieron humo, para invitarlo a una lucha patriótica lejos de su patria natal. Más aún, importa que el amor sentido, no encontró barreras, y se encausó por la obtención de la eterna ansia humana, que clama por la libertad y la dignidad. En fin, un retrato impecable. Con la liberación de un pueblo por delante. Con una incertidumbre encandilante. Con un apodo eterno, expectante.

CCXLI: Back to Roots

Soy un "cadete" con tupé. Un pendejo de mierda sin reparos en decir lo que pienso, y menos aún en un espacio creado por mí, exclusivamente para hacerlo. Por eso, acá puedo elegir no ser condescendiente ni precavido. Acá puedo romper el pacto de silencio que está implícito en otros lares. Pero de todas maneras tranquilos, que no lo voy a hacer. Aún así, creo recomendable que todos volvamos a respirar (long life to Ravi Shankar), y no seamos una cruz más para quien supuestamente amamos. Y como ese acto violento e insensato es el culpable de eclipsar a la estrella más brillante de mi cielo, el silencio de la contemplación puede hacerse grito en cuestión de segundos. Nadie merece más que sonrisas, y ellas viven sólo dentro de uno. Es cuestión de saber buscar.

CCXL: Into the Wild, Soundtrack. By Eddie Vedder

Guaranteed


Gracias Cele por la canción.
Y a vos, satélite, TE AMO. Siempre.

CCIXL: Into the Wild

Un amigo, de quien me atrevo a decir que sin saberlo, tiene una conexión psíquica para conmigo realmente impresionante, me prestó una vez una película dirigida y escrita por Sean Penn, y protagonizada por un chico que encarna todo lo que tantos sentimos con una sola mirada, con una sola postura. Desde el instante en que la ví, la tuve como película de cabecera, como un camino que quizás culmine con nostalgia, pero un camino al 100% por las rutas de la voluntad más real del individuo, y su comunión para con el todo que lo rodea y le da forma. Aún así, hoy siento una mínima discrepancia. Y para no ser infiel al verdadero significado de las palabras, quisiera plantearla en su idioma original. I don't wanna be Into the Wild. I wanna BE the Wild.

CCXXXVIII: C'est la vie...

Shit Happens

CCXXXVII: El espíritu de Diógenes

Tengo tantas historias de amor con los caninos habitantes de este planeta y tan pocas con sus mujeres, que siento me marcan así un camino. Al pasado o al futuro, pero al fin, camino. Vivir como ellos, ser el Diógenes del S.XXI, despreciado por tantos, con envidias subyacentes e insoslayables, ¡pero no fueran a saberse nunca! ¿Cómo envidiar a quien nada tiene? ¿Qué ansiar de quien sólo tomó prestado un cuerpo humano para enseñarnos a no poseer? Quizá esa vida instintiva y animal sea un acercamiento al Dios que tantos compran en estatuillas. Y quizá la razón sirva sólo para resquebrajar las empresas ideológicas de sus guardianes más fervientes. Tendiendo puentes, permitiéndoles el paso a este lado, donde las hortensias visten de novias y son venerados los muertos.

CCXXXVI: De la nada a la gloria me voy...

La vacuidad es la forma. La existencia intrínseca no existe. El nihilismo es la otra cara de la misma moneda. Extremos. El Camino del Medio. Visión Penetrante. Amor y compasión. El objeto inexistente y la dependencia en su estructura. Causas y circunstancias. Partes. Un tercero y su pensamiento. Tres factores que otorgan existencia y cualidad. Pero no te olvides del comienzo: la vacuidad es la forma. Es el segundo en que reconocés que la nada, es todo en sí mismo. Y es el instante en el que percibís que el todo, efectivamente no es nada, más que la conjunción de esos tres factores circunstanciales y subjetivos. Así, sin darte cuenta, ya estás bailando al compás de una vieja guitarra, criolla y rupestre, sobre la delgada línea que divide la gloria y el abismo. Y seguramente lo haga a la inversa de lo que pensás que cada una de estas circunstancias, realmente son.

CCXXXV: Impresiones de Santa Rosa, La Pampa (III)

Al salir, empapado de una divina e inconciente inmunidad, sentí hecha carne la práctica de repetidos dogmas de eternidad. Con las bermudas sudando aguas verdes, y mi alma escurriendo estructuras y otros males, me bufé irónicamente de instituciones ajenas e impuestas. Oriné impunemente sobre el "no se puede". Me cagué con enérgica pasión intestinal sobre los cimientos del Bien y el Mal, establecidos por un Dios cotizado en bolsa gracias a los fundadores y protectores de esta gloriosa Patria Capitalista, que impera alrededor del globo. Entonces, y sólo entonces, terminé de leer a Sábato, me comprometí a la entrega personal por la Vida común, y seguí mi camino en el descubrimiento silencioso y casi asceta de la capital pampeana.

CCXXXIV: Impresiones de Santa Rosa, La Pampa (II)

Me es inminente la responsabilidad de una confesión: les he mentido descaradamente. En efecto, quizás no califique como "mentira" ya que lo expuesto era un ilusorio acontecimiento futuro y mi desfachatez para con la realización del mismo. Sí, dudé. Y dudé excesivamente. No es que temiera por algún monstruo fabulesco ni por nada que se le parezca. La raíz de mi duda, su núcleo, fue la pavorosa sensación de ser el único. Y aunque de todos modos terminé siendo el único de mi especie, tirándome de cabeza y nadando por la laguna pampeana, fue aquel inocente y aventurero labrador, que perseguía una botella vieja como quien persigue a la utopía vívida del misterio humano, quien me dio el coraje para lanzarme en ese vuelo.

CCXXXIII: Impresiones de Santa Rosa, La Pampa (I)

Me llegó el capítulo de la verdadera Pampa Argentina. Y en su sacra capital descubrí el esperanzador azul del cielo, circundando a la misma y perfectamente esférica luna, que cualquier otro habrá contemplado desde sus circunstanciales tierras. Mi duda sobre la extensión en la ruta quedó obsoleta al momento en que tres mariposas blancas danzaron festivas a mi alrededor. El viejo puente de madera une cielo y tierra, transportando a sus viajeros al epicentro de la laguna, lúdica y paradisíaca isla. Y al compás del bolígrafo, mis pies juguetean inquietos en el agua fría y reverdecida por el moho infalible, que tantas graciosas caídas ha provocado. Sin plan certero a corto plazo, y con la piel cansada de un sol intenso y persistente, me zambullo sin dudarlo para lavar el alma, barajar, y dar de nuevo.

CCXXXII: Gracias por venir...

"Bienvenido el silencio, la pasion engayolada, la sospecha, el despojo y todo aquello que me da felicidad y paz por haber vivido con alguna mujer."

Sangre Anónima.

Gracias por el entendimiento.

CCXXXI: Hogar, dulce hogar

Soy una especie nómade e inconformista que no sabe nada de líneas de llegada. Siempre en la huída, con la vida pisándome los talones; al parecer, inmerso en obsoletos pero profundos rocanroles sin destino. Cerca del umbral, no suelo reconocerme en casa. Aquí o allá, escapando o estancado en un mismo sitio, no araño siquiera ese lugar soñado. Aunque a veces, sólo a veces, me siento en camino. Incluso, algunas tantas, me veo protegido por muros herméticos, junto a la cálida lumbre que le hace la guerra al más gélido invierno exterior. Bajo un sentido abrazo femenino, que me cuida y me observa con la mirada de un hada madrina, de una doncella de ensueño. Y repentinamente, miro alrededor y el hogar se desvanece. Del fuego que ardió, sólo vestigios en la ceniza anaranjada. De los muros protectores, una celda eterna de desolación. Del amor que viví, un recuerdo constante, comprado en promoción junto a la pasión de la noche. No repitan errores. Recuerden siempre leer la letra chica.

CCXXX: La liturgia de las despedidas...

Escucho el grillo... el campo. Cierro los ojos y lo oigo. Viajo a un rancho pequeño, rodeado de verde. Y en la vereda de enfrente, cruzando la calle de tierra, un alambrado margina a los caballos. Soy sólo un niño; miro hacia arriba. Veo el farol encendido, un destello de esperanzas en la noche azul, hambrienta de luz y sueños. Padres de una oscuridad bautizada en dulces océanos, los santos se erigen inefables en la cornisa del horizonte. Despiden carreolas de incertidumbre encaminadas a esta vil empresa, humana e imponderable. Estallan las copas de sangre divina, enardeciendo los inútiles cuerpos abandonados y amontonados sobre una efigie dorada. Y la sustancial ataraxia campestre, lava de males nuestras almas y nos muestra señales fuera de rango, donde ese litúrgico ritual de la despedida, se esconde tras la inocente llama de un viejo farol a la intemperie.

CCXXIX: Instrucciones para leer un libro o escribir el propio

Lame suavemente la yema de tus dedos. Acaricia con dulzura celestial, el dócil y siempre filoso vértice inferior de la página. Acompaña con lealtad incomparable, el viaje que esa pequeña hojita emprende por tu gracia, hacia el olvido y su condena. Recuéstala como acostarías un ángel del que hoy eres anfitrión. Tómala con firmeza con tu pulgar, presiónala fuertemente, y pese a su insistencia por reencontrarse contigo o tu necesidad de volver a contemplar su belleza, déjala atrás. Sólo así podrás seguir leyendo. Sólo así podrás seguir viviendo.

CCXXVIII: Quisiera un día...

Quisiera un día poder zambullirme de un salto repentino en el mar inmenso de tus ojos tibios, susurrándote al oído mi anhelo más sincero de amor eterno y de felicidad. 

Quisiera un día que tu sonrisa pura fuese el motivo más veraz del ensanchamiento de mi pecho. 

Quisiera un día desgarrarme del paño viejo de los recuerdos, que retaza un corazón embriagado del licor de la nostalgia. 

Quisiera un día también, poder decirte "Adiós, hasta luego", y que la liturgia de esa despedida sea carnaval y no el velatorio funerario de mi sonrisa. 

Quisiera un día despertar por las mañanas y no sentir que un jirón de mi vida ha marchado en ruta anunciada tras el viento. 

Quisiera un día que las formas sigan habitando un plano paralelo y secundario. 

Quisiera hoy, tal vez, asistir a un curso intensivo de amores ideales, para no necesitarte a cada instante como si fuese el último.

CCXXVII: Hurtos 9 - Mateo Fernández, mi hermanito.

Los "Hurtos" se crearon para poder plasmar todo aquello ajeno que moldeó o moldea constantemente mis formas, tanto literarias como vivenciales. En este caso, para mi no sólo es un orgullo y una alegría inmensa, sino también una ratificación de que la edad es subjetiva y que la sabiduría no sólo se adquiere con la experiencia, ya que hoy, hurto un texto de mi hermano de 9 años. Más allá de la belleza de su texto sobre la esperanza, lo increíble es el rol que siente ésta ocupa en la vida humana. Dejo de aburrirlos con mis sandeces y los dejo con las palabras de un pequeño arco iris de luz radiante.

La esperanza no se compra se construye como la felicidad o el odio

La esperanza es un sentimiento que todos tenemos aunque algunos no lo demuestres

La esperanza es fundamental para la vida común de los seres humanos

La esperanza es fuente de poder de nuestro cuerpo

La esperanza es lo que sienten las personas que tienen familiares caídos

en una conclusión

La esperanza es

TODO!!!

Mateo Fernández (mi hermanito)
9 años

CCXXVI: Homenaje a los caídos de Malvinas