viernes, 25 de junio de 2010

DL: Pluma ensangrentada

Brazos al aire, se ahogan en la espera /
colibríes cantan canciones de amor /
Una bandada se inyecta en el aire /
irradia la vida que el hombre extinguió. //

Silbando bajo, entre los matorrales /
la hojarasca cruje, traicionándonos /
Cartas perdidas, a nuestras familias /
son tristes vestigios de revolución //

Hoy el corazón es una pluma ensangrentada /
dando la espalda, durmiendo hasta tarde entre la calma de poder depender. //

La vacuidad se hace escuela y emblema /
de un ideal difunto que alguien enterró /
¿Que es el amor? preguntó agonizante /
alguien dijo sexo, drogas y rock and roll //

Que triste fue, a quemarropa caen las faldas /
de una oxidada forma de vida que hoy está ultrajada /
¿Y hoy quien siente? ¿Quién se siente vivo?

Mauro Fernández
04-05-10, 22:27hs

jueves, 24 de junio de 2010

DXLIX: Confesiones de invierno

Ansias de explicarte, un sentimiento inenarrable y tan ajeno al entendimiento. No habrá mejor lugar para realizarme, culminarme y hacer cumbre en mi sensación etérea de querer conocer un poco más. O de estar, y decir te quiero. Necesidad de independencia, libertad inmaculada. Compañerismo reciente de sangre cristiana en rituales hindúes. Guitarra y resurrección. Quizá elija el lugar menos frecuentado, el que apuesto que no se encuentra, para que el destino depare si una visita repentina vuelve a hacerte caer, y puedo decir sin miedo, sin represalias, sino como algo real, momentáneo y sentido. Querer estar, un ratito, para acompañar el dejo gris de esa mirada sufrida que dicta con los latidos y redacta los versos más tristes con sus pupilas. Nada más, sólo eso. Un invierno menos frío. Entre el vino y otras noches, menos tímidos, quizá hasta un poco menos borrachos; siempre entre colchones literatos sobre el parqué, pirámides de agrio vidrio y la esperanza cansada sobre el marco del porvenir.

miércoles, 23 de junio de 2010

DXLVIII: Percepción del Iberá

El arpegio perfecto para remontar la cometa de la tierra. Horizonte a cuatro vientos, entre esteros pisa el hombre, tan parasitario y febril que puede quizás contaminar la bosta misma, con sus halos de mordacidad intolerable. Hombre es también aquel poblador de facón en la cintura, sólo sabe compartir hasta la energía que le falta, el mate que nunca tuvo. Fragmentos de la historieta de ser y pertenecer; de estar soñando o repensar sueños despiertos. Arpegios de Vedder acercan a la concepción de lo primogénito, del espíritu libre que sólo es esclavo de su propia ignorancia cultural, tan inmensamente libre fuera del mundo de los muertos que la metrópoli aglutina, entre tumbas de ochenta pisos y epitafios de licenciado. Respiro de golondrina, atravesando inerme la madeja de ensueños y reflejos que regalá el Iberá. Paz y perseverancia, subyaciendo el manto de la guerra territorial. ¿Por qué será constante la defensa de la belleza? ¿Por qué será que la bruja malvada de Disney, toma formas impensadas y quiere hurtar la manzana más preciada? Será quizás la envidia del pez gordo sin ingenio, que escatima en sentimientos y desborda vicio ineludible para su misma angurria de santificación. Vuela el chajá, vuela sobre un alambre ya caído por las fuerzas de la naturaleza; renace el yacaré del estero sublevado. Danza bello corcel, libre como el viento de correr hacia la eternidad.

miércoles, 16 de junio de 2010

DXLVII: Añoralgia mundial

Añoralgias, hermosa palabra. Compañía perfecta fundida entre el violáceo de la añoranza y un gris incoloro de la nostalgia. Y tan sumisas que se exhiben por las callejuelas de San Telmo, Lima bajo la eterna nube, o una Montevideo apenas húmeda de llovizna, son el peor partido por jugar. Uno que nos encanta a algunos empedernidos de la letra y el recuerdo; los amantes del garito y el café de media tarde; mate desayunador o este whisky de madrugada. ¿Cómo ganarle por goleada a la nostalgia? ¿Cómo mirarla a los ojos y no ablandarse, no entregarse, no dejarla vencer? ¿Cómo encarar ese partido que amamos, que juega sucio y que nos quiebra por no perder? No son tiempos de reflexiones, son tiempos de goles y de afonía. De pasiones pocas veces sentidas; un mesías en el banco y otro con la 10 sobre la espalda. Un mes que debería declararse asueto mundial. Y entre la parafernalia del waka waka y las vuvuzelas tan persistentes que parecen querer tapar los gritos de la ESMA de aquel 78' lleno de papelitos sobre la sangre derramada, no queda otra cosa que abrir el blog, volver a escribir, y salir al mundo como él quiere encontrarte. Ya habrá tiempo para la nostalgia. Ya habrá tiempo para ganarle. Por ahora, padecemos la goleada. Sólo espero no quedar afuera en primera ronda.

martes, 15 de junio de 2010

DXLVI: Ríos carmesí


Fénix del incario al sudeste del sol
sutil y rabiosa inyección;
subyugando al varón, que se enontró

condenado en el éter de la inanición
pulsión insaciable hasta el último adiós
aniquilación del vestigio de hacerle el amor
al coraje,

pachamama, cruje en vos.
en tu invierno, te sitió.

hoy los ríos se tiñen, del dolor.
sedimentos de recuerdo, te enseñan a ver el sol.

el grito de Tupac,
ya tembló.


co-composición correntino-porteña
mayo-junio 2010.
mnfernandez

lunes, 14 de junio de 2010

DXLV: Robando secciones

Innauguro un hurto; una sección que mi experimentado amigo @pablobullrich posee en su blog/manzanaqueno. Creo que lo hago un poco porque me encantó la idea, y otro poco porque me quiero presionar a no ver siempre la misma imagen, a avanzar en la lectura aunque siempre "tenga otras cosas que hacer". Queda tanto por descubrir que no puedo quedarme allí. Y además, porque si este blog es para intentar descubrir un poco sobre mí mismo y saber un poco mejor quién soy -o qué soy-, los libros que leemos son uno de los principales escultores de nuestras inconsistentes ánimas. Pero además, agrego una con eso que me lima momentanea e instantáneamente. Puede ser un disco, un libro -el mismo libro-, una mujer, un objeto, un sentimiento. También como una manera de exteriorizar gráficamente todo lo que me pasa en un momento dado. Con ustedes, en la columna izquierda, Kerouac y King Crimson.

viernes, 11 de junio de 2010

DXLIV: A feast of friends



Wow, I'm sick of doubt
Live in the light of certain
South
Cruel bindings.
The servants have the power
Dog-men and their mean women
Pulling poor blankets over
Our sailors

I'm sick of dour faces
Staring at me from the TV
Tower, I want roses in
My garden bower; dig?
Royal babies, rubies
Must now replace aborted
Strangers in the mud
These mutants, blood-meal
For the plant that's plowed.

They are waiting to take us into
The severed garden
Do you know how pale and wanton thrillful
Comes death on a strange hour
Unannounced, unplanned for
Like a scaring over-friendly guest you've
Brought to bed
Death makes angels of us all
And gives us wings
Where we had shoulders
Smooth as raven's
Claws

No more money, no more fancy dress
This other kingdom seems by far the best
Until it's other jaw reveals incest
And loose obedience to a vegetable law.

I will not go
Prefer a Feast of Friends
To the Giant Family.

lunes, 7 de junio de 2010

DXLIII

Me cansé de la propaganda. O quizás no, pero no quiero alimentarla en espacios creados para otros fines... Chau, ché! (al menos por un rato)

DXLII

nowadays, real life lies on the basis of networking... we're choosing to be slaves of virtuality

miércoles, 2 de junio de 2010

DXLI: Ni la más puta idea.

No sé si escribirlo o quedármelo para mi. No sé si contar todo o reservarlo, si ser o parecer. No se si exponer errores y defectos, o vanagloriarme en el remanso de limitadas y efímeras virtudes que pueden hacerme un gran hombre para la pedorreada endeble de la opinión pública. Prefiero hablar y equivocarme, como de costumbre, pero no sé. Honestamente, no sé si hago lo correcto o me equivoco. Si digo verdades o mentiras. Si me soy fiel dentro de mi crecimiento y sus consecuentes contradicciones, o si soy un aguaviva flotante sin raíz. No sé reír como Dios manda, no sé si creo en Dios o en algo más. No sé si soy religioso o un fundamentalista del relativismo. No sé creer al 100%, ni desconfiar de lo evidente. No sé amar, no sé odiar. No sé cómo se siente la resignación, no sé si soy valiente o un cobarde persistente. No sé coger, no sé si necesito amar o si tengo que ir al sexólogo. No sé creérmela, ni sé quedarme callado. No sé si parezco más de lo que soy o soy más de lo que parezco. No sé si vendo humo. No sé si la fogata es demasiado intensa. No sé. No tengo la más puta idea si pertenezco a la popular de Racing o si debo ser leal a los colores de mi padre. No sé de fútbol, no sé si me importa, no sé si sé algo o voy a vivir preguntándome si sé cosas. No sé siquiera si me interesa saber o si me creo más por sentirme tan relativista. No sé siquiera si siento, ahora que lo pienso... No sé una puta mierda... Sólo sé que no sé. Pero me encanta, y lo odio cada tanto. Sólo sé que lo odio, y me encanta cada tanto.

DXL: El '64 del Jorgo.

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

1964, fragmento.
Jorge Luis Borges